Cuando el embrujo de tus ojos dilata la pupila, desmesura el párpado. Cuando la suave hoja de tus manos. Cuando un empujón más y el precipicio de la fosa es muerte y resurrección en el acto.
Cuando retorno al punto de no retorno y cuando, cuando, cuando, cuando oo oo oooooo.
Vas escribiendo lo que quieres recordar de tu vida con la mejor letra entre dos renglones.
La letra casi gótica con la que pusiste mi mama me ama.
De pronto aparecen los borrones y tu madre no te regaña porque se la llevaron al sitio del primer recibo que viste.
Y quedan los borrones. Y el tintero. Y el plumín. Y la onza de chocolate. Y el hule. Y el infernillo. Y la radio. Y el almanaque. Y el recibo de los muertos.
El del alquiler del piso en donde me inscribieron de beneficiario.
Salió a buscar una flor que la imaginación brotó en su cabeza como prueba de amor hacia ella. Recorrió en su búsqueda inútilmente todo el planeta.
Ella solo deseaba su compañía y el tibio calor de su cuerpo para las largas noches frías.
Un día el regresó compungido.
No encontré tu flor, amor mío.
Ella, entre lágrimas dignas, se despojó de la túnica.
Al ver bajo su cintura la flor marchita que el portaba en la cabeza, comprendió con amargura que solo el hombre es capaz de consagrar la vida en conquistar para las mujeres tesoros que ellas o no desean o ya poseen.
Desde entonces escribe poemas como todos los que penan equivocaciones.
Hace algunos años, en la edad de piedra de lo virtual, conocí un tipo curioso que viajaba por la red con otro nombre otro rostro, otra ocupación, y otra biografía.
Dicha maquinación le permitió ser protagonista de enredos y aventuras.
Algunos días me pregunto si no seré uno de esos polizones que confundió su vida con su propia impostura.
Hombres de secano en la gris realidad, con un doble que, en secreto, audaz, navegaba.
