Me negaba a aceptar que la vida imitase al cine, al teatro, y nos regalase de tanto en cuanto una reposición.
Pero nadie me previno de que la historia de la gente, la cultura, la ciencia y el conocimiento. imitaran burdamente a la biología. No me resigno a que a cada renacimiento le siga una redefunción. A cada época de libre pensamiento una opresiva religión.
«Al que sin cesar se esfuerza por ascender... a ese podemos salvarlo». Goethe. Cita al inicio de "Bajo el volcan" de Malcom Lowry Leo en el diario esquelas. Esa posteridad en un post-it Estoy en edad de empezar a relacionarme.
Leo necrologías en el diario . Dicen que era culto, inteligente, divertido, erudito, respetable. Lo proclama el beso postrero, en el labio frío del óbito,llamado obituario. No le conozco yo ni, creo, le conocía su padre. Debo decir no tenía referencia. Conocer, conocer, no nos conoce nadie.
El periódico habla de gente interesante solo para decir que es una pena que muera ...un insignificante.
Lo hace en páginas finales.
La portada la dedican en caso de vida rota o de gánster.
No recuerdo nunca, como normal es ahora,
que lo obvio al dictado ocupe los titulares. Tengo miedo.
Empieza a parecerme más noble la posteridad que este presente anodino, sin elegancia, autodestructivo, miserable, pedante.
Aunque la posteridad sea la eternidad en edición de bolsillo será más dignaque este presente eterno que semeja un largo invierno sin el dandismo espiritual de los malditos bajo el volcán del infierno.
Mis mujeres. Nunca fui un sibarita. Mi madre fue una mujer de campo que se arrodilló ante dios y la higiene de unas escaleras que no llevaban al cielo.
Mis mujeres. Nunca fueron sibaritas.
La que me besa ahora sabe que huelo a hijo de porteros, a ciudadano perplejo.
A ese sujeto con miedos cotidianos que llamamos hombre medio.
Las mujeres sibaritas besan el éxito y de ahí no provengo. Estoy empadronado en la cola del empadronamiento. Buscadme por la "Z" en el abecedario de méritos.
Subo por escaleras que mi madre fregó y que no llevan al cielo.
