Gestación de un poeta o un demente (Experimento 7)

 

Eres vulnerable
Hay espías al tanto de que tu nombre es un seudónimo
ignorado de alguien insignificante.
Un burdo alias que te representa pero no te identifica
Una máscara, a tu pesar, implorante

Eres vulnerable
Han descubierto que tú no eres quien eres ni el que aparenta
tu sombrero ni tus zapatos soportan.
Una coartada que camufla otra vida secreta

Te ha sido dado conocer la fortaleza
aunque ya no sueñas con caballos salvajes al galope
Eres fuerte

Eres frágil, amor
un pétalo te hiere los ojos como un sable.

Te llamaré piedra
Y sobre esta roca en la que te di a conocer que eras vulnerable
Edificaré un poeta
(O un demente)
Son los riesgos de pasarse o quedarse corto
al digerir los versos y las pócimas.

© Mariano Crespo Martínez



                 
                               

Daños colaterales del almanaque

Cuando ya no hay erratas en el calendario
y todo es previsible
y tedioso 
como un ascensor sin espejos
en un rascacielos eterno.

Cuando los besos de estreno
huelen a viejos.
 
Cuando el entusiasmo se ha quedado rancio
como una película de televisión en sábado tarde.

Cuando el deseo da cansancio.

El odio resulta justificable.

Los daños colaterales del almanaque
son corazones de oficio.

Solo laten.


© Mariano Crespo Martínez




                  
                  



                      

La noche obscena, el pájaro y alguien que ama

"Ser alguien. Mi madre supo desde el primer instante que yo jamás iba a ser alguien..."

         JOSÉ DONOSO "El obsceno pájaro de la noche"


Anima a soplar al viejo pájaro todas las noches
Charlie no falla
nunca
porque
nunca
la música es una rutina
absorbe.

Cada alba es una fiesta

Goza de la órbita el orbe
la incógnita de la respuesta

La labor es una caricia
eres la orfebrería
yo el orfebre

La sangre fria
del adicto a la fiebre.

Donde hasta la malicia
parece buena
el hielo se rompería
aunque el fuego no quema

Ella está desnuda
azabache
como la noche

Como una muda
hache
mientras el viejo pájaro suena

Y madre ignora
desde su última cena
que alguien ya soy
alguien que ama
y están amando hoy
Mientras Charlie llora
y se apaga la llama

Ahora, entiendo ahora
que uno escribe siempre el mismo
no idéntico,
el mismo
mismísimo poema

Y el viejo pájaro Charlie ataca el mismo tema.

 

© Mariano Crespo Martínez





           

Retanatorio

 

Ay, madre mía
qué desilusión.

Me negaba a aceptar que la vida
imitase al cine, al teatro,
y nos regalase de tanto en cuanto una reposición.

Pero nadie me previno de que la historia
de la gente, la cultura, la ciencia y el conocimiento.
imitaran burdamente a la biología.

No me resigno a que a cada renacimiento le siga una redefunción.

A cada época de libre pensamiento una opresiva religión.

No lo tolero.

No, no no.

© Mariano Crespo Martínez




   
                      
                       

Posteridad

«Al que sin cesar se esfuerza por ascender... a ese podemos salvarlo».
               Goethe.
Cita al inicio de "Bajo el volcan" de Malcom Lowry

Leo en el diario esquelas.
Esa posteridad en un post-it
Estoy en edad de empezar a relacionarme.

Leo necrologías en el diario .
Dicen que era culto, inteligente, divertido,
erudito, respetable.
Lo proclama el beso postrero,
en el labio frío del óbito, llamado obituario.

No le conozco yo ni, creo, le conocía su padre.
Debo decir no tenía referencia.
Conocer, conocer, no nos conoce nadie.

El periódico habla de gente interesante
solo para decir que es una pena que muera
...un insignificante.

Lo hace en páginas finales.

 
La portada la dedican en caso de vida rota o de gánster.

 
No recuerdo nunca, como normal es ahora,

que lo obvio al dictado ocupe los titulares.
Tengo miedo. 

Empieza a parecerme más noble
la posteridad que este presente anodino, sin elegancia,
autodestructivo, miserable,
pedante.

Aunque la posteridad sea la eternidad en edición de bolsillo
será más digna que este presente eterno
que semeja un largo invierno
sin el dandismo espiritual de los malditos
bajo el volcán
del infierno.

 

© Mariano Crespo Martínez 

                     

Cochinos tiempos

A Daniel Mateos, in memoriam.



No es de atrezzo.
El escenario es tu calle.

Una rubia se baja la cremallera del suéter.
La dos cimas se vislumbran entre la niebla.

Su dedo índice se convierte en gancho que te acerca a la caldera.
Sacas bandera blanca y te entregas sin condiciones.

Ella dice: llevo todas la noches del siglo esperándote.
Me ponen cachonda los parados y los insolventes.

No es una figurante.
Mueve las caderas al compás con que se detiene el planeta.

Un chirrido te despierta.
Nadie entiende en el barrio
tanto rencor homicida contra los carteros comerciales.

Hoy has tenido el primer vis a vis con la rubia de tu ruina.

Cuál es la jodida pregunta para que los sueños
en estos tiempos de pesadilla tengan que penarse en la cárcel.

© Mariano Crespo Martínez


                
                                       

Tragicomedia del escapista

Comparten la noche dos vocaciones malditas
 junto al hedor de la orina.

La cómica
de los callejones a no tener salidas.

La trágica

de los cobardes a escogerlos como huida.

 

© Mariano Crespo Martínez