Lago

              "Alguna vez el mundo llegará a ser perfecto.
               Pero estará vacío".

                    LUIS GARCÍA MONTERO


Amor, al lago le falta algo.

Tu cuello de cisne mordido como una manzana.


La foto de su fantasma en la mesilla en el cenicero
sin colillas, con tus pendientes de lunitas
de madera del árbol en que la navaja hirió te quiero.


Una barca con barquero en donde las niñas
bonitas no paguen dinero.

Algo, algo, algo.

A este sueño contigo de algo, amor, le falta un lago.



© Mariano Crespo Martínez






                            

El legado de las tinieblas

Un desconocido habita en mí. Agoniza y, para agonizar, utiliza mi corazón.

Poema. Antonio Gamoneda


Que no sepa tu mano izquierda lo que hace tu derecha.

Esa colección de cortinas negras en que me educaron.

La tiritona de la llama en la vela.

El candil para fabricar sombras en la escalera.

El murciélago de volar ebrio que me espiaba.

Los libros forrados con títulos de impostura.
Los autores proscritos
.
Las palabras impronunciables.

Los giros para decir lo mismo pero que no se notase.

Todos los caminos conducen a Roma.

Y Roma es Amor
a la inversa.


Todo aquello que fue un legado ruin, con telarañas,
me sirvió para conocer la insinuación,
la perversión con la que puedes lanzar mensajes
diferentes para los mismos lectores.


Una palabra que diga una verdad
y a la vez la esconda.
Una duda preñada de certeza.


Cual Galileo
poner en boca de herejes
lo que él piensa
para así difundir las propias ideas.


Un asentimiento que no se pronuncia,
una orden vestida con enaguas de sugerencia,
un te dije, no te dije, siempre negaré haberlo dicho.

Es un secreto a voces.
Lo que no se sabe y todos conocen.


El mensaje que te tragas
con sapos, con agua,
después de que su lectura
no la olvidarás nunca.


Un malentendido
porque usted escuchó lo que nunca salió de mi boca.


Esa manera de pensar coño
y escribir pozo humedo para abrevar el ansia,
cueva carnal en que se vierte la memoria de la Vía Láctea.


No lo pretendían
pero nos enseñaron que toda la belleza
quedará oculta para quien no sabe descifrarla.


La rebeldía era pensar
porque ellos querían que memorizáramos.


Un poema nunca es un catecismo
porque no dice una consigna, un mandato.

Dice miles de cosas
como fuegos de artificio.

Un poema tiene como patria el limbo.


Un color por lector.
Un estallido.
Un silencio.


Incluso a veces te haces trampas a ti mismo
como en los solitarios.


Incluso, no lo sabes, y eres un doble espía.


Dejas huellas para encontrarte
mientras dejas pistas falsas
para que se extravíen.


Pero siempre, hermano,
que no sepa tu mano izquierda lo que tu derecha hace.


© Mariano Crespo Martínez
© fotografía de Fran Lorente
© composición fotográfica de Mercedes de Rueda.






                  

La mirada limpia

"Y, ahora,
perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando

                                      y me vaya a vivir
                                        para siempre
                                 con la gente sencilla".


               "Oda a la Crítica". PABLO NERUDA


Contrajo las fiebres de la misericordia
y dio por mirar a todos con el filtro de la piedad.


La infección le aniquiló las células
de la primera persona del singular.
Se le desarrolló el germen de la elegancia
y la bacteria que mina la prosa hasta lo esencial


En el delirio surgieron nítidos hechos y objetos.
balbuceaba qué, cómo, dónde, cuándo y por qué.
Hablaba con pausa, respeto y distancia,
Narraba sin opinar como un notario de la realidad.


Búsquenle en la fila  del desempleo. 
Ni en diarios, televisiones, ni radios, decir la verdad
entra en el perfil de sus pregoneros.


© Mariano Crespo Martínez






                

La guerra cotidiana

Cuando oigo hablar de independencia,
como cada día estoy más loco,
me acuerdo del divorcio.

Casí siempre uno se hace independiente para depender de otro.

Hay quien abandona el alcohol gracias al porro.
Puedes cambiar el caballo por metadona.
La boina por un gorro.
El PP por el PSOE.
La rana por un sapo.
El Corte Inglés por Mercadona.


En Londres había una pintada:
Si tienes 20 años fuma hierba,
si tienes 40 bebe whisky,
de ambas maneras sirves a la reina.


Si ya te han engañado. Si ya posees cuernos.
No olvides que los toros saben que libertad es no entrar al trapo.


La indepencia es una guerra cotidiana sin fecha concreta en el calendario.


© Mariano Crespo Martínez





                        

El arpa del olvido

               "Del salón en el ángulo oscuro,
                de su dueño tal vez olvidada,
               silenciosa y cubierta de polvo,
                                         veíase el arpa."
            Rima VIII. GUSTAVO ADOLFO BECQUER


Hay un ángulo entre las dos puertas.
Un ángulo, a su pesar, testigo
de cuando ambos pasan a su mundo
o comparten el mismo destino.

El cree que es un ángulo recto.
Lo dudo.


Conoce la asimétrica simetría del deseo.
La perfección de lo imperfecto.
El material de desecho con el que se elaboran lo sueños.
La frialdad exacta para que nazca la nieve.
La hora cero.


No se lo cuentes.
Mejor que ignore la crueldad
de ser el ángulo muerto
en donde la vida sucede
a ciegas, con impunidad,
y el tiempo se detiene
por la ley de la levedad.


Porque llueve
o porque no llueve.


El arpa que es un piano desahuciado del mueble,
un instrumento de mudos, indios y calles
esta en el ángulo muerto de olvido leve
releyendo a su viejo amigo Becquer.


La geometría tiene espacios
de olvido para que te asalte
esa música que, aun teniendo el alma helada, te conmueve.


© Mariano Crespo Martínez
© fotografía Mercedes de Rueda




                 

Acompañando al fin del mundo que estaba borracho

                         "Apoyado en la barra
                     contemplo el fin del mundo"

                       "Los gramófonos rubios"
                 del poemario "Especial para Cócteles".
                     RODOLFO SERRANO

                                          A Paqui y Daniel, por tanto.



La mujer de tu vida te ha dejado por un funcionario del amor.
Deseaba un tedio fijo y dos polvos extraordinarios al año.

Uno por navidad y el otro, al borde del mar, en verano.

El otoño es la estación de tu saldo bancario.

Retiro fue tu estación favorita del suburbano.


Vives en un bajo y sueñas con ser astronauta
o cualquier otro oficio en el que no estés obligado
a estar en el planeta en el instante rastrero
en el que se encuentra el cadáver
de un bebé entre las basuras del vertedero.


Uno de esos instantes en que un gordo millonario
compra un Tiziano por lo que ahorra en un despido de esclavos.


En principio,
el fin del mundo,
es asquerosamente cotidiano.


En eso coincidimos tu ausencia
y mi sombra con una copa de más en cada mano.


© Mariano Crespo Martínez






                                

Otoño

                                    "Por aquella palabra
                          de más, que dije entonces, trataría
                                 de dar mi vida ahora".

                 "Sobre el imposible oficio de escribir",
                 del poemario "Somos el tiempo que nos queda".
                 JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD.



Hemos enfundado la escopeta.
Eso es todo.



Y el recuerdo
de aquellas mujeres que amaron la demencia de nuestros ojos.

Además.



© Mariano Crespo Martínez