"Es inútil que duerma. Corre en el sueño, en el desierto, en el sótano. El río me arrebata y soy ese río. De una material deleznable fui hecho, de misterioso tiempo"
"Heráclito". JORGE LUIS BORGES
Este oficio de proteger gacelas con los cazadores al acecho.
Este oficio de jardinero. al oeste del Edén. En la orilla izquierda del cielo.
Este oficio de pastor apacentando retratos de antepasados, sacándoles a comer al prado. Y conocer a cada uno por su andar y sus manías en blanco y negro de ocupar su propio marco.
Este oficio de bautizar en mi Jordán a las cosas que nombre ya tenían con un nombre nuevo. No llamar pan al pan pero que a pan sepa cuando lo muerdo.
Este oficio de intimar con el viento hasta que te peine el pensamiento y te desenrede la dudas del cabello.
Este oficio de conocer todos los precios y deslindarlos del valor que les confiere respeto.
Este oficio de estar a dos velas iluminando el altar para velar la agonía sin madre del cordero.
Este oficio de mañanas de niebla y tardecitas de paseo.
Este oficio de cuidar de que no le falte escarcha al invierno. Este oficio de proveedor de sueños con un carretillo destartalado y viejo.
Este oficio con tanta vocación y escaso conocimiento.
Este oficio de retratar lo que no veo.
Este oficio de colocar flores frescas en tu pelo.
Este oficio sagrado de no cansarse de mirarte que compartimos mi placer y la rutina del tiempo.
Este oficio es una bendición que ni elegí ni merezco.
El día en que suicidaron a Marilyn Monroe entró en el diccionario del horror la palabra narcótico, y en la historia universal de la infamia el primer presidente católico.
El día en que suicidaron a Marilyn Monroe los hombres solitarios durmieron más solos.
El día en que suicidaron a Marilyn Monroe fue un pequeño paso en el crimen, pero para la humanidad fue el inicio de una nueva era.
La impunidad cantada por Frank Sinatra y el Gobierno mundial de la Mafia en Las Vegas.
Neil Armstrong no lo sabía, porque iba a estar en la inopia o en la luna como yo en clase de filosofía. Todo el sueño de los 60 fue una impostura.
El día en que suicidaron a Marilyn entre todos los Kennedy el FBI y la CIA mis padres ahorraban para un pisito y no captamos la profecía.
"Quienes creen que el dinero lo hace todo, terminan haciendo todo por dinero". François Marie Arouet, VOLTAIRE
Vamos a ver si tomáis nota, chavales.
Un ilustre científico ha proclamado a los cuatro vientos que se podría acabar con el cáncer mediante la investigación oportuna pero que los laboratorios necesitan amortizar lo invertido en sus patentes. Es lógico, son muchos dividendos y puestos de trabajo.
Yo, sin ser un experto en estrategia militar, os señalo que con una megabomba se acaba antes una guerra. Es una verdad incuestionable. Pero no es la ética lo que frena su uso, sino porque se queda sin salida la venta de armamento ligero. Y es riqueza y creación de empleo.
Esta es parte de la lógica que demuestra que somos una especie evolucionada con una inteligencia capaz de enriquecerse arruinándose.
Y el que se atreva a mencionar a Voltaire en un examen me va a volver a ver la cara en septiembre.
"Hoy los
avances del conocimiento del mundo y las capacidades de su manipulación
exigen una moral adecuada y bien articulada. Los valores éticos
fundamentales siguen siendo válidos, pero la inoperancia de los otros
valores en la sociedad pone en duda la utilidad de la moral al uso. Éste
ha sido posiblemente, el camino que se ha seguido para llegar al
amoralismo actual. Muchos han denunciado la pérdida de la moral, pero
hoy es el saber científico el que nos alerta de lo grave de esta
"desmoralización"".
"El genoma para peatones".ANTONIO LÓPEZ CAMPILLO
La camisa violeta con manchas de cera. La cuaresma y el Duero dejando niebla en los meandros y en la carretera. ¡Señor que todo lo habitas el jardín del genocida y mi sucia celda!
¡Señor, ten misericordia de la hoguera que no quema, de la brisa con aliento a guerra, del jardín del cerezo sin cerezas!
Una noche de estas te negaré tres veces porque si existes no me das señas porque si no existes para qué esta farsa y porque me asoma el deseo de hembra me llama desde el manzano la manzana.
Señor, de la neutralidad que asusta. Un espectador de esta tragedia temería que un día tuviera que rendir cuentas.
Por eso, entre otras razones, niego tu existencia.
Si la aceptara no querría ser cómplice de una burla esperpéntica de tan alto coste.
No quiero ser sagrado quiero ser persona.
Mañana dejaré el templo, su eco y su tibieza.
Vine aquí a buscar cobijo para la noche sin saber que la noche puede ser eterna y que la luz está dentro de uno, no en la intemperie de fuera.
Me degradaré de naturaleza.
Renunciaré al privilegio para ponerme al servicio de la libertad. Rechazo la vieja moral impuesta y me acojo a una nueva ética.
Sin dar razón de mis actos mas que a mis semejantes y al planeta.
Me voy sin obtener la respuesta a la pregunta que albergaba: ¿El hombre es un fin o un medio? La pregunta que desde Kant nos atraviesa y desvela.
Si soy un fin cojo el timón de mi nimia existencia. Si soy un medio que lo sea de un cosmogónico trayecto del caos a la belleza.
"Uno llega a obtener lo que desea si de veras se esfuerza en
conseguirlo.
La insistencia es la clave del acierto. La piedra que se
encima persistente
sobre sus compañeras de sendero, logrará que tropiece alguien en
ella" Greenwich Avenue.JOSÉ MARÍA FONOLLOSA a P.M.B. por tanto...
Amor, posada tu mirada sobre las cosas. En esta casa los objetos son mudos reproches de tu ausencia.
Hay un cuadro que observa mi perfil bueno y desaprueba que escriba poemas sin rimar los versos. La lámpara, más tiempo conmigo, ilumina un tenue silencio que no es amigo ni enemigo como el callado puente que eludeal río. La rebeca siente el escalofrío de cuando son las siete y el cuco, del reloj de pared que no tengo, está traspuesto.
Vivo en un campanario sin campana. Vivo sin lo puesto en un osario carnal sin huesos. Vivo en tu herida de deseo que no sana. Amor, te echo de menos.
La lluvia en Nueva York me tiene calado de ti hasta los besos.
"Buenas noches, noche. Me llamó Moisés. Moisés Filadelfio Gutiérrez Gutiérrez, un poco más conocido como Rosamel del Valle. Tengo tres hermanos dormidos en las llamas. Vivo en la calle San Francisco 328 esquina con las oscilaciones del atardecer..."
El pasaporte de Orfeo. LA CASA ROJA JUAN CARLOS MESTRE
Existen cuentos extraños de los que se cuentan solo cuando los narra alguien con fiebre a otro que está dormido y sano.
Este me lo narró el único superviviente de un naufragio de secano en la calma chicha de un café, en agosto de acá para dos años.
Tal como él lo relató, yo lo relato. Sin quitar o poner una coma y sin añadir ningun dato.
Erase una vez un tesoro que encontró el mapa del corazón de un explorador desorientado.
No sería necesario explicar que no hay nada más aberrante que estar escondido sin que ningún pirata incauto te encuentre.
El tesoro hizo lo razonable: la manera de seducir de los hombres con las mujeres.
Eliminar el mapa, dejarse ver los martes y, pese a su grandes virtudes, mostrar pequeñas taras de serie.
Ya se sabe que el paraíso es que te amen, que te admiren no te abre la puerta de la caja fuerte.
Resumiendo: que el tesoro, como es costumbre, encontró al explorador que, desde aquel feliz acontecimiento, goza de mucho prestigio en el mundo de los hombres como interpretador de mapas de dificultad nueve (9).
Asunto del que ostentan los machos cuando siempre están más perdidos que un calcetín negro, un paraguas o la convivencia entre la razón y las sectas.
Y no murmuren en la sala. Esto es la realidad, amigos y amigas, perplejos oyentes de mi relato. Lo demás, pura filfa, tradición pero falso.
Yo no soy el culpable de que la historia la escriban los vanidosos cartógrafos en los bares cuando están ebrios y pavos reales.
Si no encuentran el retrete, al fondo a la derecha.
Si no encuentran la salida es que son mortales. Asi de simple y de triste.
