A las flores no se las realiza autopsia tras las tormentas que las doblegan aun doncellas.
No ha habido torturador que obtenga a sopapos un miau reservado de eso que los gatos silencian.
El escalofrío que recorre la piedra de la catedral cuando unas manos virtuosas resucitan a Bach en el órgano no es relevante en sismógrafos.
La esencia olorosa que conmueve el lacrimal cuando se olfatea esa carne ensangrentada y llorosa y minúscula que te entregan recién escindida del templo de su madre, con la presunción de que es inocente de tu pasión culpable por ser dios durante una noche, no tiene todavía nombre.
En esas precarias circunstancias de la investigación cómo les expreso a ustedes algo concluyente sobre qué brisa me sacude cuando comienzo a escribir: a las flores no se les realiza autopsia...
"Si no robé la aurora de los cielos, si no la robé, ya la robaré". "Pirata" del poemario "Marinero en tierra". RAFAEL ALBERTI
ParaP. M. B.
Los mensajes encriptados de la mente.
La mágica imagen del 17 de septiembre en un escaparate de caminos y nosotros tan descalzos como un pobre ciempiés.
No se devalua tu moneda con su uso.
Los pájaros siguen trinando en las vísceras de un adolescente que pega décadas en el álbum de una biografía a la que falta final.
Un dia de estos te como a besos y me atrevo.
Un día cualquiera que tengo en la memoria más cada día recuerdo menos fechas del futuro.
Voy a tener que apuntar los augurios en la agenda. Los placenteros pronósticos en agosto.
Estoy en pie de amor. En alzamiento. En armas de amor. En almas.
Me delatan estos ojos que desnudan las acacias. Esta manera de humedecer los labios me delata.
La traidora maquinaria del instinto. La mecánica antigua de un corazón tatuado con tu nombre. La vieja costumbre de llevar caramelos en el bolsillo por si un niño.
Por si un beso se emancipa de mi cuerpo. Por si me dices no y no te creo. Por si me dices sí y me la juego.
Por si las moscas caemos en la miel.
Por si la piel quiere. Por si quiere la piel.
Por si no sabemos leer lo que ya está escrito en el papel.
Suelo pregonarlo y no me toman en serio. Tetuán con tu aliento hace frontera con un oceano nada pacífico.
Navegar por tu vientre es mi pasión sin brújula con misterio.
Voy a empeñar el reloj para comprarte el tic-tac del tiempo.
Voy a decirte que te quiero a la menor ocasión.
Voy a cantarte je t'aime al oído en el francés que aprendí en el París que nos queda.
En el rincón donde guarda los dientes mi amigo el ratón.
Por si un día me decido a escribirte a mordiscos en la espalda las dos partes mágicas de mi cuento de amor.
la eternidad. "He vivido y no sé por qué. Ahora he de amar mi propia muerte yno sé morir. Qué equívoco". Del poemario "Canción Errnea". ANTONIO GAMONEDA.
Me informan de buena fuente que hay personas, incluso con estudios superiores, que ignoran que el verso es una rama de la minería.
Una provincia de la tierra no prometida.
Que el universo es para ti y para nosotros el pluriverso.
Que un astrónomo es un minero inverso.
Que ignoran que existen los sueños.
Yo tengo el mío propio. Lo adquirí de niño por usufructo. Hay noches que me derrota sin resistencia. También sé que, algunas noches guerreras, hasta que no me sopla al oído con una pajita o no me habla bajito, Gamoneda, no hay manera, no me duermo.
Y la realidad es una vigilia con miedos míos y de Antonio.
