Maná, miel, manzana, ambrosía, veneno...

Madrid, a más de 800 días de mi refundación,
Febrero de 2013


Mi amada amiga.


Mi fascinación por ti es extraña.
Intento desordenar el mundo, o sea me explico.


El encanto de algunas mujeres reside en dejarte con las ganas.


Hay preguntas que nos seducen
porque, coquetas, nos extrañan cada día de sus respuestas.


Lo inalcanzable es la obsesión
de quienes pasan por el deseo de puntillas,


En este estado demente de las cosas.


Que estoy feliz, pleno, desencantado de conocerte,
quería decirte.


Sobre la pregunta, amor, ya sabes la respuesta.


Llegué para comerme el mundo.
Maná, miel, manzana, ambrosía, veneno.
No renuncié a ningún señuelo.


Carezco ya de ese hambre, amor,
pero me devuelves voraz al apetito cada vez que.




© Mariano Crespo Martínez





                             
                              

Años

Aprendes bastantes cosas.


Algunas útiles como callar.


Otras inútiles como estar callado.


Aprendes, de acuerdo, lecciones del calendario.



No he logrado aprender a que esperarte no se me haga tan largo.



© Mariano Crespo Martínez


    




                           

La vida (un esbozo de acuarela)

Venimos al mundo con un zurcido y nos vamos con un roto.


Nunca es grato recordar a quién nos abrió los ojos
- la inocencia es un prado verde a la sombra de un álamo-
e inquieta la intuición del candidato a cerrarlos.


Una mirada rica como un plato repleto de fruta madura y fresca.
El reposo entre el espanto.
La vida es este descoserse y hacerse jirones.
Mientras tanto.


© Mariano Crespo Martínez







                                
                                

Contrapesos para la imperante tristeza del imperio del tedio

No es cierto que entre los derechos humanos
se encuentre la trascendencia.


Tampoco es vedad que cada niño venga
al mundo con un pan bajo el brazo.


La bondad es de memoria efímera
frente al elefante recuerdo del agravio.


La frágil belleza propende a los añicos
como el candor cuando la pasión colorea los labios.


Causa pena el que nuestro empeño
en conquistar lo sublime sea tarea vana.


Los días en que me someto al desaliento
no son admitidos en una semana noble.


Días en que espero que me redima la noche
y cuando cae la tarde retorna la mañana.


Existe la posibilidad de que no fuéramos inscritos
en tiempo y forma en el libro de los sueños.


Que nuestros pesares sean merecidos
porque pertenecemos a la estirpe de los malditos.


Y como la noria regresemos enfebrecidos
siempre, por siempre, al mismo sitio.


Hemos aprendido la diferencia entre ganar y no perder.
Poco más hemos aprendido


Pienso en la torre de un campanario sin campana.
Pienso en quién nos robó el nido.

Puede que la vida sea en esencia un sinsentido.


En días como hoy mi balanza necesita contrapeso.
Algo así como tu mirada o el mapa de la palma de tu mano
ofreciendo al vientre un viaje al Sur inesperado.


Algo así como la Capilla Sixtina miguelangelándome el techo


Algo poco sobrio y, por ello, necesario,
como que Bill Evans lleve al delirio al enjuto mueble del piano.


Y que salga el sol por la quimera.


O algo así.


Como si la risa riera.


O me respondieras sí
a la pregunta que jamás te hiciera,


© Mariano Crespo Martínez






                         

Como un ensayo

No creo que sea una racha.
Van muriendo los amigos cercanos.
El reloj biológico está dejando hueco en la foto de mis afectos.
Soy coetáneo de los muertos.
Podría retomar una tertulia en el cementerio.


Y da un poco de vértigo
porque cada despedida se va pareciendo a un ensayo.

Y da como un frío de entretiempo,




© Mariano Crespo Martínez






                             

Esa patria roja

"Sueño y trabajo nos costó saberlo:
ternura es patrimonio de los rojos.

Pero los rojos, Claudia,
en estas noches bárbaras,
sólo somos tú y yo."

"Epigrama"
JAVIER EGEA

Cierto es que viajamos con diligencia
hacia un lugar llamado pereza.


Cierto es que no llegaban a una centena
los buenos libros que habíamos leído
y habíamos aprendido a carraspear
y decir contexto.


Más cierto es que nos bebimos todas las madrugadas
y por eso hablamos con autoridad
si escupimos vinagre cuando el sol es de garrafa.

No se puede negar que nos besaron
menos veces de las que recuerdan
nuestros embusteros labios.


Y que abrimos mas la bragueta
en los urinarios públicos
que en las alcobas de las damas.


Nos acusan de que tuvimos conversaciones en verso
y tengo que reconocer que la rima fue nuestra jerga.


Nos amamos de esa manera masculina,
cuando jóvenes, sin apenas rozarnos.


Pero aun lloro de risa
cuando recuerdo nuestra amistad de color juerga.

Cierto es que viajamos con diligencia hacia un lugar llamado pereza.

© Mariano Crespo Martínez





                      
                                            

Hipótesis de Reencarnación

Si en la reencarnación supiera creer
con tal energía que la reencarnación cierta hiciese,
gustaría de nacer mujer
si la reencarnación, claro, supiese.


Acaso por ver la vida
del otro lado de los diálogos de su novela
en donde se escribe: dijo ella.


Y siendo mujer
quisiera ser maestra.

Me llamaría, claro está, reEncarna.


Y si vivir celibe no escogiera,
estaría casada con un arquitecto.
Con alguien que hiciera cosas prácticas,
para compensar, como apuntaría Freud.
mi sentido de culpa por una vida yerma pasada.


Creo que sería madre.

Creo no sería ni virgen, ni alférez ni monja.
No es de mi gusto,
sea cual sean mi género,
pertenecer a una secta.

Hay oficios y cosas que abomino
hasta salirme granitos en la memoria.


No querría ser percha ni regla
ni cerámica de aparador Recuerdo de Noja.


Aunque tal vez, si objeto fuera,
gustaría ser un taxi
con licencia válida para todo el planeta,
y ayudar a quien lo hubiera descubierto
a encontrar lo que más desea.

Y un día, un viernes como otro cualquiera,
 pasara a mi vera una dalia y se subiera.
Y sin decir esta corola es mía
te reconociera.
Que eras tú no dudara un instante,
y en un instante te redescubriera.


Ese minuto de estar en vilo
 hasta que me brotasen del recuerdo a la boca
las palabras: pétalo, estambre, pistilo...

En fin, desde otra vida, la misma primavera.



© Mariano Crespo Martínez