"Todo lo que necesitas para una película es una pistola y una chica"
Jean-Luc Godard "Al otro lado de la puerta alguien te está llamando.
No abras, tú no vaya a abrir por más que insistan.
Busca primero entre las últimas llaves abandonadas: apresúrate a usar la que cierra
la boca".
TRETA PARA ACOSADOS del poemario
"Somos el tiempo que nos queda" JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD
Habrá un historiador oficial pagado con lagartos que escriba en papel timbrado con aves de rapiña la historia oficial del cuartel en que los furrieles eran los ideólogos.
Habrá un silencio de románico en incienso que envolverá en polvo los archivos confidenciales protegidos por gabardinas que envuelven fantasmas con un nombre que no es su nombre.
Alguien quizá contará los gritos la huelga de ideas la epidemia de hastío la peste perfumada de magnolias con las que un imperio oculta la agonía pútrida de los sueños.
Que yo busque refugio en la clandestinidad de mis libros y en el jardín de la higuera del ocaso será tan irrelevante para el escriba como mi efímero paseo por un reloj prestado.
Nadie sospechará que el sabor de tus labios y el espejo piadoso de tus ojos fue el orden tierno que me ayudo a discernir en el caos entre lo verosímil y lo cierto entre la verdad y las múltiples máscaras del engaño.
Cada cual esconde sus drogas y su revólver de munición de orquídeas para no evadirse como nos ordenan a diario.
Fugarse es un verbo del que no admito el imperativo.
Tú, amor, quédate con la copla mientras un beso nos cubre la boca.
Héctor está en esa edad de los hijos en que demandan respuestas que no tenemos con el aire ausente -en la inopia decían mis maestros- de no interesarles en absoluto lo que contestes.
Yo hago poesía intimista, hijo,- improviso- .
.....
La poesía intimista es aquella en la que conoces por el nombre a todos tus lectores.
Ah, bueno, eso está bien.
Yo estoy en esa edad de los padres en que empezamos a reírnos de las cosas tristes.
Qué se espera denuestro comportamiento al cumplir ocho años.
Poco, apenas nada, como la ausenciamortal que separatu pecho demi cara.
Los límites los pone una avalancha de miedo disfrazada de prudencia cuando los años trasforman la rosa de la experiencia en las espinas de la valla del jardín de las delicias.
Amor mío, yo también estoy sujeto a los límites. No me pienso morir en este siglo.
Puede que me muera en el pasado siglo de un tiro a la puerta de casa como John Lennon, de un concurso oficial de tiro al blanco como John Kennedy o de una sobredosis de margaritas como Janis Joplin, de desamores como Marilyn, de corcheas como Charlie Parker.
En este siglo no me muero, lo siento no me parece elegante dejar a medias tantos proyectos.
Sería un cadáver fuera de tiempo y de reproches repleto.
Voy a comprarme una pandereta.
Tengo que aprender a tocar la Marsellesa (himno, no señora de Marsella) y chino por correspondencia.
Seré el primer profesor de sardana en Venus (no el monte, el planeta).
Necesito sacarme el carné de conducir por la izquierda ahora que está proscrita la ética.
Apunto a la vida como solamente tiemblan los hombres en la juventud de los cincuenta. o esas mujeres de tres juventudes, la de los hijos, la de los nietos, y esa ajena que es la propia.
Soy feliz. Soy un viejo payaso que ignora que ya tiene arrugas la pelota roja que le cubre la nariz y el sombrero tiene canas.
La felicidad , triste es decirlo, se erige con ignorancias voluntarias.
Cuando la herida del conocimiento ya ha hecho cicatriz.
En esta etapa en que me da pereza tener pereza, solemnemente me aburren los posibilistas que leen páginas de bolsa de espaldas a la flor del cerezo y la aventura por venir de la presumida cereza.
Qué se espera del comportamiento del hombre con fortuna cuando cumple la edad de complacerse en tu belleza.
Tengo tanto proyectos que no soy una persona soy un proyectil con dos piernas.
Qué se espera de un proyectil que no sea seccionarte el corazón o reventarte la cabeza.
Inútil intento el de reducir la memoria de los mapas ahora que soy solo explorador de la cartografía de tu cuerpo.
Poco práctico no transitar por aquellas calles.
Casi ridículo condenar al olvido algunos libros, o cambiar de conversación cuando algo converge, roza, brota, emerge, asalta, cae.
No crees en ella pero existe.
Hay una conjura en tu cerebro para hacerte tornar al rincón de lo miserable.
Ese ámbito de holín, moho y vinagre, en donde solo es posible acurrucarse y aguardar a que sea la última, por piedad, ocasión del destino para mostrar, infame, que no eres el predilecto de la belleza, no, siempre lo sospechaste, pero ahora lo sabes.
Y que hay manchas que no salen.
Inútil intento el de reducir la memoria de los mapas, más lúcido ser el explorador de la cartografía de tu cuerpo.
Ningún explorador sale impoluto de un trabajo tan hermoso como lúdico y sucio.
Hay cosas que no tienen posible segunda mano y -mezquina suplantación- tampoco segundos labios.
La efímera saliva caducaría rumbo a otro destinatario.
Bien es cierto que recibí afectos que eran para otro pero siempre en el momento -inoportuno, cierto-, pero viví la impostura en directo.
Dónde guardar un sentimiento ya donado.
Un banco de sentimientos es una contradicción en los términos.
En qué rincon nuestro guardamos lo ajeno.
Qué se hace con los besos devueltos que envíamos por correo.
Cómo administramos el deshaucio del pretérito amor que nos devuelve los fluidos ya secos de la pasión por mensajero.
Los testimonios de primaveras pútridas.
Esas fotos, de cuando enredados, partidas por el medio.
El limbo de los sentimiento ni justo es, ni es de los justos.
El sitio de aquellos que se les negó la muerte. El corredor de los sustos.
Ese lugar, tras la frontera, de gente sin nombre y poemas anónimos al que llegaron las vías del ferrocarril pero el tren descarriló tres pueblos antes del tedio.
