Obsceno dolor

Tan solo quien me conoce muy adentro
sabe qué pena me come cuando no ceno.


La misma que me quitó la esperanza
de que el ser humano sea, en esencia, noble, sagrado, bueno.

Perdón por el poema,
el dolor como la pobreza es un tema obsceno.


© Mariano Crespo Martínez 






                              
                             

Currículo

a Orentino porque, sin saberlo, me hizo repensar este poema,

El mundo está al revés
o soy yo quien vuelto lo ha elegido.

A algunos se les antoja extraño
que a los 55 daños haya escrito mi primer libro.

A mí me lo que me resultaría extraño
es cómo poder contar la herida
sin la vida, tatuada en la memoria por los años.

Admito que la creación brote desde la nada,
lo imposible es recrear desde el olvido.

© Mariano Crespo Martínez





                             
                               

Domingo de estreno

Cada domingo de Ramos
suelo estrenar una máscara
para que no me reconozcan
más tarde, ay,
caminito del Calvario.


La gente no acepta con naturalidad la amistad con un resucitado.
La amistad con un nazareno.
La amistad con un gitano.


Cada domingo de Ramos estreno
máscara en el costado
y dedo índice en cada mano.


© Mariano Crespo Martínez





                             

Encuentros en desfase

Desconozco si a ti te ha sucedido.


El toparte con una persona que conoce
el forro de tu biografía por el lado oscuro
y se regocija en escupírtelo
en certero salivazo.


Todo pasado tiene una persona.
Mi problema es que hablo del revés cuando mucho me enfado.


© Mariano Crespo Martínez





                              

Títulos sin poema

La calle de los perplejos.
La estatua de la desolación.
El palacio de los complejos.
La chabola de la razón.


El cartero llora dos veces.
La carta que nunca llega.
El dolor que te mereces.
El huerto que no se riega.


La mentira que coge al cojo.
El buzón de reclamaciones.
La viga en el propio enojo.
Nadie silba las canciones.


El centro que no se centra.
Nadar y guardar la sopa.
El hastío que se te adentra.
Beber la última copa


La rabia de muerto el perro.
El paso que no deja poso.
Buen día para un entierro.
El anochecer de lo hermoso.


La fe que mueve patrañas.
La ciencia en la alcantarilla.
Vender a saldo las entrañas.
Cuidado en perder la silla.


El sueño que no se labra.
Pinta en bastos la baraja.
La muerte de la palabra.
Lo fuerte que esta la caja.


Una tropa sin bandera.
Los niños sin reyes magos.
Las rebajas de primavera.
La rutina de los estragos.


Dan por desaparecido al arte.
Todo ahora es para luego.
Ten cuidado en no quemarte.
No hay incendio sin el fuego.


© Mariano Crespo Martínez





                              

El sonido del pájaro

Cuando suena Charlie Parker
mi madre hace gachas con la harina de almorta
y las divide en hileras de caballitos
para papá, mamá, el abuelo Pablo,
la abuela Elena y mi niño.


Cuando suena Charlie Parker
un adolescente se afeita un desordenado cañizal
que le surge por encima del humedal sin estrenar y sin barro
en donde le sonrojará un día un furtivo beso
y escucha: Marianín qué haces tanto rato en el baño.


Cuando suena Charlie Parker
dejo de ser el hombre que en una misma primavera
quedó dos veces huérfano y enterró con tanto dolor
su propio corazón por poderes
como aquella vez que le mandaron arrojar vivos
aquellos gatitos, solo ojos, al turbio Río Duero.


Cuando sueña Charlie Parker
a mí me viene el sueño y luego quedo en el sueño
y, de últimas, me vence el sueño y me duermo.


© Mariano Crespo Martínez





                             

Prohibido y nublado

Si pensáramos los días impares.
Si amáramos los días de sol.
Si fuéramos invisibles los jueves.
Si estuviera prohibido morirse con lluvia.


Todo sería tan previsible y tan imprevisto
como el temblor de tu sexo
para mi sismógrafo.


Y añado: alguien te comería
a besos, como yo pretendo ahora,
aunque esté prohibido y nublado.


No estamos hechos, amor mío,
para lo que con nosotros están haciendo.

© Mariano Crespo Martínez