Lejanías

Puede que, a lo peor,
contemplado en la distancia
sea tan despreciable
como esas cosas que me espantan.


Sucede que, para mi bien,
no me diviso en la distancia
porque, cuando me acuesto, me quito las gafas.


© Mariano Crespo Martínez




                              
                             

Coleccionistas

Amigos tengo que coleccionan blancos
en el mercado negro.

Amigos tengo que coleccionan sellos,
ranas, novias, fotos de cine, prospectos,
elefantes, cromos, despedidas, billetes de metro.


Modestamente,
he iniciado hoy una colección de recuerdos
pinchados con un alfiler como mariposas
que no vuelan y se empolvan en museos.

Abre mi muestrario
la añoranza de mis dedos
por cuando soñaba con un país libre,
próspero, culto, ilustrado, alegre,
de niños que jugaban sin deudas ni miedos.


Amigos tengo, ay, para mí provecho
que me muestran en su surtido de afectos.


Plomizos tiempos estos en los que se colecciona plomo.



© Mariano Crespo Martínez





                               

Cálculo y trayectoria

Hay cosas que tengo en cuenta.

Aunque soy de letras
no me da lo mismo ocho que ochenta.


© Mariano Crespo Martínez




                     

Ars Amandi

Procedo del erotismo
de los que miraban de reojo
la pantorrilla negra
de las mujeres de negro velo.


 Me he dejado la vista
de costurero morboso
enhebrando agujeros.


Escrutando por las ventanas.


Atesorando bajo del lecho
un burdel de papel
con mujeres en blanco y negro
con tarifas a precio de imprenta,
servicio urgente
de unos gametos
clandestinos,
como unos genitales
de los servicios secretos
en donde uno evacua
la pasión,
junto a los excrementos.


Esa ignorancia deja culpa,lax
lastra el placer con un peso,
pero también genera un gusto
morboso por el misterio.


Los curas ignoran
que una playa nudista
es la tumba del sexo,
como una carnicería,
como la consulta de un ginecólogo,
como un pase de modelos
anoréxicas y pálidas
procedente del campo de exterminio,
cenizas del deseo.


A las mujeres
las visten modistos que se excitan
con hombres y crean
muñecas de cera
y recortables en pliego.
A veces las visten con corbata,
y un día las pondrán un bigote
de pega sobre los labios
de la cara
como lo dibujan
sobre los labios
húmedos y escondidos
del tesoro sin archipiélago.


Una mujer es una caja fuerte,
que cuando está abierta
no sustraes el dinero.
Adivinar la clave,
deshojar el misterio,
derrotar al desaliento,
encontrar la palabra adecuada
en prosa o en verso,
sostener miradas que deslumbran
eso es, para mí, el sexo.


Luego la culminación
es la parte animal,
una gimnasia de Venus,
necesaria como los finales felices,
pero triste porque los desenlaces
son previsibles.


Lo imprevisible, lo mágico,
es crear el argumento.


Leonard Cohen, Bukovski,
Nobokov, Romero de torres,
Lawrence, Aute,
Felllini, Berlanga,
Lewis Caroll,
Henry Miller,
Aristófanes,
Eduard Fuchs,
Bocaccio,
Daniel Defoe,
Pierre Louis,
Margarita de Valois,
Francisco Delicado,
Quevedo,
Henry Fielding
y, tantos otros,
comparten
estos pecados inconfesables,
aquellos vicios solitarios,
esos santos lugares.
© Mariano Crespo Martínez



                    

                          

En donde se fechan y cifran las noticias

El mundo es muestro proveedor,
nuestro camello,
de esa adicción a las malas noticias, insaciable.


Esa dependencia de las tormentas,
cobertura para no salir a calarse el cabello.


La tristeza compartida no pierde su lado miserable.


Si hoy te levantas con un beso,
ese teletipo bello
remítemelo por morse.


© Mariano Crespo Martínez


                  
                   

Turno de oficio

                            


Este, además, es un oficio sin horario.
Cuando estás en la cama, sin coartadas ni testigos
te surgen los versos
de tu sumario,
perdón,
poemario.

Y te levantas raudo,
pese a la pereza,
para escribir tu defensa
en ausencia de ilustre
abogado.


Soy un presunto poeta del turno de oficio,
letrado,
sin beneficio.


© Mariano Crespo Martínez



                    
                                       

A por el mar desde la espuma

Con rabia y por rebeldía
en el domicilio del desamor hago escrache.

En la playa de Normandía
espérame, amor, desembarco, dia D hora H.

© Mariano Crespo Martínez