Mala estrella

Robé a Julio Cortázar
el número de la tómbola
para el sorteo del título de poeta,
el año en que le tocó a Gloria Fuertes.
 
Ando desde entonces con la muñeca Chochona
y una botella sin mensaje de aguardiente.

© Mariano Crespo Martínez





                    

                     

Conjunción astral

Llegará el día en que me dejaré llevar,
en un vetusto Cadillac,
por el boulevard de tus deseos.


A las 33 revoluciones deJudas, por traidoras monedas, sonará el lamento de Charlie Parker,
con el saxo asfixiado por el humo
del tugurio de los desamparados,
esquina a la esquina de mi calle.



En ese otoño de nupcias te daré un beso a escondidas
de mis amigos, que contarán hasta cincuenta
antes de salir a buscarnos ese paraíso perdido
por los piratas proscritos y la descalza Cenicienta.



Te cubrirás con un vestido ceñido de alba
y yo luciré mi traje de los domingos
condecorado con su pajarita roja
y sus  leves copos de nieve blanca.



Acostumbrado a cobijarme en la duda,
de la chistera extraeré un sombrero,
y otro más bello y otro menos serio..
Todos ellos tan perplejos como  huecos.
Pocas veces acuden en mi ayuda
el clavo ardiendo y los conejos



Pero en esta fiesta han dejado de ser extraños
mi hambre antigua y tus renovadas ganas
tus uñas afiladas y mi desprevenida espalda



Tengo ya en el recuerdo esa mañana
prevista por los astrólogos
en un cálculo impaciente
para dentro de varios años y una o dos semanas.



Conjunción astral de mi ascendente
Piscis con las más revoltosas de tus hormonas.



© Mariano Crespo Martínez 






                      

Bohemia

Debe de existir una manera estándar de vivir.
Debe de haber un modo ferrocarril de caminar
como un tren que jamás descarrilara. 
Debe.
Lo sospecho.
Es más, tengo la certeza


Sucede que creo que yo ya nací en la cuneta
o no leí el manual de instrucciones,
por mi dichosa pereza.

La bohemia, por naturaleza, prescinde de vacaciones.



© Mariano Crespo Martínez





                   

Y el verso se hizo verbo

Voy a intentar explicarme. 
Decir que luz se enciende
cuando a media oscuridad 
recitas un poema y el silencio invade
la muralla de la distancia
propia, neutral y ajena.


Esa humedad en los labios secos.
Esa brisa aliento que besa.
Esa detención del tiempo.
Esa ingravidez que pesa
en mitad de los huevos.


Tener doce razones para morir,
para resucitar, una docena. 



© Mariano Crespo Martínez






                        

El portavoz de silencios

El portavoz de silencios
acuña monedas,
palabras,
sin valor, sin contenido,
como un llanto sin emoción
que respalde con sal las lágrimas. 


El portavoz de silencios,
es el muro de las lamentaciones
el freno de la ira 
la otra mejilla,
la otra lengua,
el rostro que encubre al culpable. 


El portavoz de silencios
es la marioneta con rostro amable
que hace opaco al ventrílocuo
le eclipsa, le cubre la retirada, 
le suplanta,
entretiene
y nos distrae.



© Mariano Crespo Martínez

Como los Beatles

Tengo memoria de tantos frenazos
rozándome en donde ladran los perros rabiosos. 

Los automóviles han asediado mis paseos. 

No he visto ninguna cebra desafiando al tráfico
con su rayado paso.


Nadie me ha amado en un asiento abatible.


Jamás me embragué antes de un cambio.


Las lunas de los coches
siempre las divisé en cuarto menguante.


Soy bípedo, ensimismado, vocacional peatón,
Me conduzco por la vida sin carné.
Soy paseante.


Víctima y culpable de la mala conciencia
de ebrios conductores
que juegan a la ruleta rusa con un volante.


En un país en que la responsabilidad individual
no es un accesorio de serie en la mecánica de élite.


Nunca quise tener un auto.
Me gusta mi sexo, no quiero prolongaciones ni sucedáneos.


Soy un melenudo suicida como los Beatles. 

© Mariano Crespo Martínez






                   

Teorema de Nada

Una de los asuntos que colecciona equivocaciones
es el decir, a su debido tiempo, Buenas noches.


Casi siempre es demasiado tarde.Casi siempre es apresurado.
Es de una gravedad sin ley.
Es el mensaje sin recado.


Es el Teorema de Nada
que sabe mucho a poco
y que, para que no falte de todo,
ni siquiera está formulado.


© Mariano Crespo Martínez