Décadas dediqué a domesticar
la pausa de lucidez que desactiva el arrebato.
Ahora me reprochan que soy menos espontaneo.
© Mariano Crespo Martínez
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viernes, 31 de mayo de 2013
Pausa
Décadas dediqué a domesticar
la pausa de lucidez que desactiva el arrebato.
Ahora me reprochan que soy menos espontaneo.
© Mariano Crespo Martínez
La desconcertante fe del ateo
Durante mis años mozos,
antes de la invención del abono-transporte,
no estaba a mi alcance
escapar con asiduidad
del barrio del caos en el que fijé mi residencia
en la tierra de nadie.
Rescato para el presente efímero
ese amasijo de pasiones sin horario
con el propósito de presentarles
a un poeta que vivía en México
y fue mi guía de destierros
hasta el día de mi temprana primera muerte
y de su doloroso entierro.
La historia diminuta
de dos vencidos con un mar por medio.
León Felipe me hizo escribir mis primeros versos.
El poeta que huyó del sapo Iscariote,
el caballero andante
que no tenía casa solariega y blasonada,
el paria que ni siquiera tenía una capa,
me relató, como nadie, la lástima.
Por él llegué a Alonso Quijano
y entendí a Cervantes
con su cara de funcionario preso,
y el brazo sano de genio.
Por él me hice romero.
Supe, por él, por sus poemarios,
que dios vive lejos del templo
y, apostando por el respeto a los muertos,
deseché la burda idea de ser sepulturero
o de rezar como el sacristán viejos los rezos.
Mi vida limitaba al norte con un poeta viejo, sordo y feo.
Han pasado bastantes libros por mis manos
pero, aun hoy, tengo depositada
en el sabio zamorano, la desconcertante fe del ateo.
© Mariano Crespo Martínez
jueves, 30 de mayo de 2013
Ganar el Sur no es perder el Norte
Solo a un necio le puede interesar
conocer en que puntal cardinal
se encuentra
cuando se extravía.
Sabido que los piratas
no usan cuaderno de Bitácora,
tan solo loro, parche, ron,
y madera en una de las tres patas.
La brújula para los perdidos
es sólo una verificación de destino,
la bajada del guardabarrera estando ya en la vía
a la hora maldita
en la que el tren trae cara de pocos amigos.
El certificado de víctima de la notaría.
Cuántos comodines me quedan
para no llegar tan pronto al páramo del frío.
Quedan 33 latidos para el invierno.
Ir de farol con brújula
es como viajar al infierno
con la compañía
de un hisopo y un exorcista.
De qué sirve en un sitio sin ascensores
tener por único cómplice
al ascensorista.
El destino es una apuesta en los boletos de transporte.
Mienten quienes aseguran
que ganando el Sur, pierdes el Norte.
La historia, ay, la suelen escribir
esos cretinos previsores
que la tienen prevista.
A veces, llega,
asegura
mi vecina de asiento en la escoba.
Qué turbador resulta el amor de una bruja.
Es más segura la garrafa de ron que alguna pócima.
© Mariano Crespo Martínez
miércoles, 29 de mayo de 2013
Adicciones sin terapia
Los vicios sencillos están más arraigados.
Por quién dejarías de beber agua clara.
Por qué de esnifar aire limpio.
Las cosas primarias, ay, a las que somos adictos.
© Mariano Crespo Martínez
martes, 28 de mayo de 2013
La lengua en la que tengo morada
No falseo la moneda de la verdad
cuando digo en ocasiones
que beso en catalán,
describo a los nazis en hebreo,
blasfemo en latín
y maldigo en arameo.
Requiebro en francés
de la vendimia,
canto en un inglés
necesitado de subtítulos
y miro en italiano
cuando poso el ojo en lo prohibido.
Conozco que Carlos V daba órdenes
en francés a la señoras,
en alemán a la milicia
y a dios, en castellano.
No sé llega emperador,
por gracia divina,
para pronunciar su nombre en vano.
El castellano es la lengua
en que mi madre me desveló el lenguaje.
Es mi patria y mi bandera.
El arte en la pluma de García Márquez,
Cortázar, Neruda, Lorca, Quevedo,
Galdós, los Machado y Miguel Hernández.
Yo quiero y no puedo
pero es mi cómplice de este viaje.
Lo utilizo para echar las redes del enredo
y sacar a navegar mi fantasía
pero no para imponer
un concepto, una costumbre, una idea.
Como el mismísimo amor,
es universal y sin aduanas esta lengua vuestra y mía.
Y si no que venga Cervantes y lo vea.
© Mariano Crespo Martínez
lunes, 27 de mayo de 2013
Ars Moriendi
Condenados a hacer testamento vital
hiriendo la corteza de los álamos.
Al borde del precipicio, en el límite
de fuerzas, versos y víveres.
Con la herida purulenta del alma
exhibida en el museo de la carne.
Comprendiendo, a la postre, que los buitres
y las cigüeñas pregonan distinto mensaje.
Fuera de nuestro alcance la barbarie,
nos abandonamos al impudor de los cadáveres.
© Mariano Crespo Martínez
sábado, 25 de mayo de 2013
Una noche en Zaragoza
a Fran Picón
Una noche en Zaragoza delirante
como una jota Ebria
o como si la luna
se bebiera de un trago el río y su cauce.
Alguien pudo confundirme
con las ruinas romanas
y a Fran con Cesar Augusto
contemplada la ciudad desde mis ventanas.
Un grupo de mujeres se empeñó en la tarea
de cubrirme de besos para protegerme del Cierzo
con un Ebro tan pletórico que bajaba marea.
Puse el nombre de deseo al nuevo tranvía
que pasaba a la sombra de la basílica
en memoria del perdido que no entiende la guía.
En añoranza mía
que gozaba como Zara
de su aragonmanía.
Una noche en Zaragoza delirante
como una jota Ebria
o como si la luna se bebiera
de un trago el río y su cauce.
© Mariano Crespo Martínez
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