Intimidad

Exponte.

Cuélgate de las paredes de los museos.
Píntate en los muros de las calles.
Comparece en las visiones de los profetas.
Grita tu nombre a las muchedumbres.
Deja caer tu retrato sobre calles repletas.

Sólo así guardarás tu secreto. 

A la gente cuando se les invade con una imagen 
pierde la curiosidad por las ideas.

A quién le importa lo que la Gioconda piensa. 



© Mariano Crespo





                      

Clemencia

Qué fáciles son las costumbres,
qué cómodo vivir en ellas.

Las inclemencias no son del clima,
son de los hombres miserables
que ignoran el suelo hechizados por la cima. 

Llover es devolver el agua a la tierra,
en la ruta de la noria con tesón.
Estar mojándose a la intemperie,
ser un sin techo,
es inclemencia, falta de compasión.
tener hielo bajo el pecho.

A la hora de la culpa, nos damos la absolución,
y se la endosamos a los inocentes cielos
o a la víctima que, para estar así, algo habrá hecho.

A la piedad le faltan miradas y le sobran velos.  


© Mariano Crespo




                           

                         

Errores

Presiento que más veces de lo prudente
me he instalado en el sitio equivocado.
He suscrito manifiestos que ya no comparto,
grité cosas que, ahora, mi corazón no siente. 

Confieso que he errado. 

Mas veces que acerté 
tomé el camino equivocado. 

No saldré limpio de esta vida, 
con lamparones, bien manchada 
llevaré mi biografía a la salida 
de mi todo, del infinito cero la entrada.

Pero no me arrepiento de casi nada. 
Tan solo de las veces que salí indemne 
por no dar la cara. 

Aunque fuese una causa derrotada. 

No me gustan esos tipos de conciencia limpia
por mor de no usarla.


© Mariano Crespo





                         

Simiente

Quemé las naves,
por explorar el contenido 
de tu continente. 

No crean que estoy sin salida,
he navegado
tripulando cenizas. 

Me he habituado a la vida 
del naufrago consciente 
que el futuro y el pasado son moneda podrida
cuenta sólo el presente de cuerpo presente. 

No soy ni nube ni lluvia
soy el agua que va y vuelve. 
tatuada en la noria de una lógica ausente. 

El mar, el azar, y esta absurda simiente
que penetra tu cuerpo 
porque ama tu mente. 


© Mariano Crespo





                       

Estos lodos, de aquellos...

Épocas en mi vida 
ha habido en que el polvo
se amontonaba debajo de la cama. 

Tiempos mágicos 
en que el polvo se acumulaba arriba. 

Incluso, tiempos en que residía
abajo y arriba. 

También, ay, hubo tiempos
en el yo era el polvo,
la esencia de la cenizael desgaste de la materia
de los sueños y las carencias. 

Por qué llamaremos polvo
al deseo de lo eterno 
a la pérdida del pasado 
a un absurdo me voy y llego.

A un máster para dios menor
si en el firmamento hay consenso.


© Mariano Crespo


   

                    

Puntos suspensivos

Aquello que me desvela 
el sueño profundo
del embustero duermevela 
son esos fragmentos 
de mi voluble recuerdo 
que, como una carretera cortada,
concluyen en puntos suspensivos. 

Me inquieta si los he olvidado a propósito
o se llevo su recuerdo la propietaria.

Uno ha vivido de prestado
en el corazón de mujeres amadas.

Cierto además resulta 
que los escribidores de la memoria
de la voluble mirada,
al igual que los corresponsales de guerra,
retratamos con pasión la catástrofe
y obviamos el candor de la tregua.

Nos seduce el barro, ignoramos la tierra. 


© Mariano Crespo





                        

C'est l'amour

Si escuchas canciones en francés 
y sabes que son de amor
aunque no conozcas la lengua,
no ignoras lo que indagan mis ojos 
cuando los miras y cruzas las piernas.

Das una calada al pitillo
coges el bolso 
pides la cuenta 
y sales con la certeza 
de que no vas a llegar sola a la puerta.

Los furtivos y las mujeres
que retan con la mirada
saben que son seguidos
sin necesidad de darse la vuelta.

Las palabras son un estorbo 
cuando la música es tan clara y directa.

Al contrario que la luna
no me cambiaste por cualquiera.

Me sedujiste con una canción y aun no sé que dice la letra.


© Mariano Crespo