Envoltorios

No hay peor ignominia 
que disponer la materia de la belleza
para construir el espanto. 

Odiaría que me apresaran en un jardín 
en lugar de en una celda. 

Antes que un cálido beso en la nuca
de tiro de gracia,
prefiero un gélido disparo
o el descabello de una daga. 

Quién enseña a los amos 
que despedir del trabajo con una sonrisa 
sirve de amparo. 

Nos roban las palabras, los gestos. 
Nos roban el significante y el significado. 

Para decirme que no me amas
no hagas sonar a Charlie Parker, 
Es obsceno profanar un saxo
con la melodía del desengaño.

La libertad que no tiene precio
no es una propiedad del mercado. 

Nos están sirviendo veneno envuelto para regalo. 


© Mariano Crespo



                    

                        

Ese tipo del sombrero

Soy tu gato de nadie 
que vaga por el tejado de las dudas
al tiempo que un beso 
escurre en la comisura
de los labios 
cuando menos esperas
que comience
a temblar la tierra. 

A la hora precisa
en que el pianista abandona las teclas
y toca sin partitura 
al sur de tus caderas. 

Soy la nube en el ojo 
de la cerradura.
El callo en el pie de foto. 
El tatuaje de la paloma 
en la mano de pintura.

El anillo de plata 
en el dedo corazón.

El sexo huérfano 
que malvive 
tras el mar muerto 
hasta el renacer de la pasión. 

El sabor amargo de la boca 
tras el paso de la palabra adiós. 

Eso y esa urgencia 
callada
de tu cuerpo,
con la paciencia embelesada
del vigilante de un museo
enamorado 
de la belleza custodiada.

Ese tipo del sombrero 
que te observa y acaricia con deseo 
la esfera húmeda del cómplice reloj. 


© Mariano Crespo




                      

Belleza y poder

Hombre y mujer 
simulamos nuestra caricatura
pero somos lo que queremos ser
y alcanzamos la estatura
que nos dejamos crecer. 

No siempre que admiramos lo bello
pensamos en su posesión. 

Cuando me extasío 
ante el cuerpo, 
la mente,
el corazón  de una mujer,
y lo proclamo 
no es más de lo que es. 

La  belleza es una carencia
al mismo tiempo
que un poder.
Es una distancia que limita
y un breve espacio
a proteger.

No te hagas un lío
no rices el rizo 
no des la vuelta al revés.
No pienses que si miro tus ojos
me rindo a tus pies. 

Hablando claro como el agua: 
A mí me gustan las fuentes 
aunque no tenga sed. 


© Mariano Crespo





                   

Compañera de viaje

Topé con ella cuando hacía 
pena-stop en la autopista hacia el tedio.

La invité a subir a mi tristeza
y me arruinó el trayecto. 

Hoy navegamos a la deriva 
por ese mar del amor,
siempre tan revuelto.
El timón abajo, el camarote arriba. 
No venden brújulas
para el desconcierto.

El azar es el libro de ruta 
de los viajeros.

Yo llamo abandonar el nido
a lo que se conoce como perder el norte.

Cómo vas a encontrarte si no te has perdido.

© Mariano Crespo





                    
                 
                     

La brevedad del todo

Cuando te asalta una euforia
sin aparente causa
o se te inunda el suelo de agua salada
que semejan lágrimas.

Cuando hay una noche de bodas
en la alcoba,
un velatorio en el comedor
y un bautizo en la terraza.

Cuando las palomas que hubo en Cibeles
vienen a comer en la mano
de un niño que ves tras el cristal
de una habitación sin ventanas.

Y hay gemidos de parto
que se mezclan con carrera de triciclos
y un cónclave de monaguillos
para elegir al más borracho.

Cuando llevas el cerdito al banco,
sacas tu primer carné,
cuelgas al inocente diploma.
y te detiene el guarda de seguridad
cuando con nueve años
quisiste robar una pelota.

Cuando buscas entre la ropa
el pantalón corto
y el misalín de nácar
entre el alcanfor
y las señoras de papel sobado
con las manchas húmedas
de la soledad del pecado.

Y todas las mujeres difusas
tienen ya tus ojos y tu cara.
La foto de tus padres,
el parto de tus hijos
y el agujero que te aguarda.

Cuando termina de centrifugar el cerebro
te queda una seca y sola idea:
Qué breve fue todo.

Y te tiendes al sol
sujeto con las pinzas de las convicciones
que emana la supervivencia
y colgado de una loca cuerda.

Solo es eterno en tu vida el poso de tristeza,
por eso hay que cuidar los recuerdos,
 lavar el corazón y la cabeza.

© Mariano Crespo




                      

Antilógica

En esta película de suspense
no podemos morirnos,
sería muy previsible
y de escasa intriga y misterio 

Exijo del talento del guionista
ese recurso al desconcierto 
que distingue el oficio del arte
para que el asesino sea el muerto. 

Sería un crimen extraño pero bello.

Como cuando un contable aturdido
no cuenta cifras sino cuentos. 

Como esas flores que brotan 
cuando lo lógico sería que llegasen los hielos.

© Mariano Crespo



                       

                         

         

Reciclable

 
Hay días en que gustaría 
de que mis hijos fueran poetas,
escritores, soñadores.

Transeúntes que pasean por la belleza
con una maleta de palabras.

Hay años completos 
en los que, por el contrario,
desearía que llevaran una vida plácida.

Ese sosiego que guarda la rutina
en la calma laboral del horario.

No tengo alicientes para empujarles. 

Tal vez, una razón diminuta
pero incuestionable.

Si escribes, las desdichas,
terminarán por ser tu bagaje, 
tu fortuna, el material del arte. 

El dolor de los poetas es material reciclable.



© Mariano Crespo