Prodigios

A partir de que has divisado un OVNI 
el prodigio de la mecánica del cielo 
se transforma de belleza a rutina 
como el sexo en un burdel. 

Amor, sabes que estoy hablando de ti
y del firmamento 
por el orden que da el misterio. 

No me alteran el pulso 
los eclipses de sol o luna 
pero me saca de quicio 
que el rotar de los asuntos 
me oculten tanto tu presencia
a años luz de mi boca.

Hasta que se abre la puerta 
recurro al telescopio de los avistamientos 
y compruebo que todo lo no identificado 
órbita en tu nombre 
y me recreo
como un astronauta enamorado 
o un niño con caleidoscopio
en una siesta memorable de verano. 
© Mariano Crespo

Letra pequeña

Cuando demandé fortuna olvide decir buena o mala. 

Si quieres volar pide volar 
no pidas alas,
Observa con piedad a mis hermanas moscas
su penar por una respuesta inadecuada. 

Pocas veces se está lúcido 
cuando la magia pasa.

Los ángeles de la guarda son cortos de vista
y nunca ven las pequeñas cláusulas. 

Cuando demandé “Fortuna” ya no fumaba. 

© Mariano Crespo

Lección

Hay años de resaca y niebla 
de tabaco negro y miseria
a los que el piadoso recuerdo 
da una mano de pintura de pureza. 
Una época con la costumbre de vivir
bajo la influencia de la luna 
que me hizo adicto al amor de garrafón 
y a la poesía de altura. 
Tiempos en que quise ser sublime 
y me arrastré por la vida sentimental de las ratas
en el laboratorio en donde se prueban las vacunas. 

Lo único bello de aquella lección 
es la memoria de las mujeres que dijeron que no 
a un tipo como yo
al que le faltaba un hervor,
una caída en picado 
y la llegada de esa mirada
que tiñe de rojo intenso 
el pálido gris del corazón. 

© Mariano Crespo

Vita

A quién le importa lo que yo pienso. 

A mí, desde luego, cada día menos, 

Y cada hora más por qué lloran los niños
y dónde está la diosa que reparte los recuerdos
que humedecen la mirada de los viejos.

Y me preocupa la epidemia de tristeza 
la rutinaria lealtad al desencanto 
la falta de condimentos en los besos 
el exceso de ensayo de la muerte 
cuando la muy puta siempre termina improvisando. 

Me sorprendo luego existo.

Estoy vivo
y mi curiosidad 
es si es así o así me pienso.

A quién le importa la lluvia cuando está en el teatro.

A quién le emociona la música ausente del concierto.

© Mariano Crespo

Regreso

A los 18 años 
abandoné la casa de mis padres. 

Hubo noches en que tuve necesidad del regreso. 

Hay dos problemas. 
No tengo máquina del tiempo
Son poco acogedores los cementerios. 

© Mariano Crespo

20 años

Cuando tenía el andar canalla
por seguir el rastro a las hembras 
bebía ginebra británica 
leía poesía francesa 
gastaba amigos con gafas 
que me llevaban a la filmoteca
conversaba con la luna 
y me quedaba en casa
los días de fiesta 
porque no aceptaba órdenes
ni para ir de juerga.

 
Lo celebro como la época 
en que aprendí más de lo femenino
por observación discreta. 

A las mujeres como a las aves 
si se las enjaula pierden la belleza. 

Pero quién no ha robado flores 
de los parques para adornar su mesa. 

© Mariano Crespo

Compañías

Viví con un perro de Bilbao 
con el que hablaba en euskera 
porque no entendía el castellano
y no aceptaba órdenes 
en la lengua del Estado. 
Viví con una perra, 
chucha como yo,
que sabía hacer teatro. 
Viví con un pastor alemán
que cuidó de mi sobrino 
salvaje de dos años 
que le perseguía
y le hacía esconder
entre las piernas el rabo. 
Viví con un jilguero, 
al que adoraba mi padre,
porque era, como él, socialista
le había llamado Felipe 
y le gustaban las pájaras 
aun teniendo un montón de años.
Viví con un puñado de peces 
a los que puse nombres de parientes
y mi hijo vio morir a toda la familia
y aprendió que poner punto final
es tan solo quedarse flotando. 

Por lo demás,
he tenido suerte con las mujeres
por lo que no me ha hecho falta recurrir a gatos. 

© Mariano Crespo