Secretos (II)

Hay muchas secretarias solteras 
o casadas con su secreto
por lo civil o lo penal
y saben lo que ignoran las carpetas
cuando los discos duros se ablandan. . 
Hay hombres 
que coleccionan secretos 
y se casan con dios
y se amanceban con la soledad
preguntándose dónde un secreter 
- en que otro discreto mueble- 
puede perder sus misterios. 
Hay espaldas vencidas por secretos,
y por eso llevan protección
de policías secretos. 
Mi abuela 
contaba sus secretos antes de dormirse 
por si de mañana no la escuchaba el sol
y se moría con ellos dentro. 
Mi abuelo era un secreto en sí mismo
y yo empiezo a parecerme a sus silencios. 
Comienzo a hablar con chivatos 
y callar con los amigos
y hasta con los perros. 
Creo que al final voy aprendiendo 
el oficio de tumba estudiando para pregonero.

© Mariano Crespo

Secretos (III)

Hay dos razones 
para que un viejo 
escriba poemas de amor.

La segunda es que conserve la memoria
y el olvido. 
La primera nunca fue ni será mía 
pero me la callo yo.

© Mariano Crespo

Clásicos

Soy complaciente con la preferencia 
de las élites por los clásicos. 
Se debe a que están muertos
y buscan por conventos su tumba
junto a los fetos de las monjas. 
Y los cadáveres
-por muy golfos que sean- 
no dejan a deber en hostales, 
burdeles o tabernas. 
No se burlan 
de su empaque 
ni comentan como una señora 
cuando le viene o le llega. 
Los cadáveres 
no ponen el status quo 
como un bebedero de patos 
o el coño de la Bernarda.

Un poeta es una paloma cagona 
hasta el momento que deviene estatua.

Yo entiendo la preferencia 
de las élites por los clásicos, 
voy, incluso, ay, compartiéndola.

Y me esfuerzo en la elegancia 
para llegar a académico 
o concejal de cultura 
o tertuliano de ateneo
o palanganero de palacio 
y dar nombre a una calle sin salida
o, lo que viene a ser lo mismo, 
una corriente literaria.

© Mariano Crespo

Lagunas de amor

La memoria, 
pese a serlo casi todo, 
está sobrevalorada
porque, mecánica, recuerda 
cosas que fueron ciertas,y por ella, juramos.  

Sí, es seguro que ocurrieron,
hay más que indicios de ello.

Y a mí, ni fu ni fa, los notarios.

La muy víbora, 
sin embargo, 
me seduce por sus trolas
y su cuarto y mitad de engaños
como cuando finge orgasmos 
estando sola
en compañía de su amo.

Hay mujeres que solo recuerdo por sus lapsos.
Novias formales de mis malos pasos.

© Mariano Crespo

Secretos

Quienes bien me conocen
saben que soy empático y sociable
pero tengo que admitir
que, en ocasiones, me sobráis todos
incluido el paisaje.

Hay asuntos que, 
como el suicidio 
o la consumación de un pacto, 
se hacen solos
y con los dioses borrachos.

A los sitios prohibidos no se llega preguntando.

© Mariano Crespo

Maldito ego

En una ocasión, 
cuando cumplí los 28 años, 
no vino nadie a la fiesta 
que monté para celebrarlo. 
Es un recuerdo 
que me torna en forma de espanto 
cada vez que pienso 
en presentar un libro 
u organizo un acto.

Primero me parece una pesadilla 
luego me reconforta pensar 
que fue un rito iniciático
y que, desde entonces, 
empecé a reírme de mí mismo 
en las debacles y los chascos.

Y este maldito ego 
hace que, tantos años después, 
me siga pasando
y tenga que ponerme 
la nariz de payaso.

© Mariano Crespo

Hábitos

Yo soy uno de esos perversos
que se ha ido haciendo adicto 
a esos buenos hábitos 
con los que, para evitar las adicciones,
te enganchas por eterno.
 

Pues bien, amor, 
lo que vengo a decirte,
-a justificarme, al cabo- 
es a lo bajo que se puede caer
y con qué embustes me engaño.

Te escribo
-ese placebo cultural- 
para que mis manos 
y mi demente cabeza
intenten olvidar 
lo que desean hacer con tu cuerpo.

Lo que imaginan, lo que orquestan.
Ese manifiesto de amor sin música.
Esa ópera sin letra.

© Mariano Crespo