Trance

Hay instantes de duración variable 
en que mantengo con una mujer
relaciones intemporales, 
quizá porque el amor siempre viaja 
y solo para ser verso se detiene
y en el alfabeto descansa. 

Son los momentos 
en que juego con la niña, 
advierto los miedos de la madre,
me sorprendo con las rabietas en flor,
de la muchacha que extravió 
el candor y no doma la hembra.

Las ocasiones 
en que se sienta a dibujar los árboles
y los frutales imitan el florecer de ella.

Las circunstancias 
en que es sabia y maestra 
torbellino, siesta, tormenta, 
marea, volcán barro y cuerda. 

Hay instantes de duración variable 
en donde una caricia 
se prolonga décadas.
Y creo que a esta mujer recién llegada
la empiezo a conocer 
tanto que me sorprende 
como si yo mismo me conociera.

Mariano Crespo

             

             

Recámara

Hay cosas que no tienen posible segunda mano
y -mezquina suplantación-
tampoco segundos labios.

Dónde guardar un sentimiento ya donado.

Un banco de sentimientos
es una contradicción en los términos.

En qué rincón mezquino guardamos lo ajeno.

Qué se hace con los besos devueltos
por la oficina discreta del correo.

Dónde van a jubilarse los viejos afectos.

Ese lugar, tras la frontera, 

de gente sin nombre y poemas anónimos
al que llegaron las vías del ferrocarril
pero el tren descarriló 

tres pueblos antes del tedio.

Mariano Crespo 

             

Emergencia

Cuando una mujer te susurra:

no te me pongas tierno.



Si no tienes ternura a mano,
 
ya es tarde para una huida a tiempo.


Mariano Crespo 

            

ATESTADO

"Ausente! Y en tus propios sufrimientos 

ha de cruzar entre un llorar de bronces
una jauría de remordimientos!"

                             CESAR VALLEJO

                                                                       

                                "Perdonen la tristeza" 

                                                                              CESAR VALLEJO

Quién nos robó el brillo de los ojos
cuando pasamos de niño a muchacho.

En que instante se quebró el candor
de la niña al percatarse que no era en los ojos,
que esa mirada turbia estaba sobre sus pechos,
en el algodón que cubre lo que será un palacio.

Qué es la melancolía.

Una vacuna contra el futuro,
la resaca de lo que no bebimos,
el placer de nuestros pecados,
las mujeres que quisimos amantes
y fueron el hombro en donde lloramos,
o las huellas que nos inculpan
en nuestro propio asesinato.

Qué es la melancolía.

La falta de memoria de los espejos,
los olvidos que no hemos vendido
o se nos olvidó comprarlos.

Qué es la melancolía
sino las lágrimas de cuando ya no podemos,
el llanto plácido de cuando ya no lloramos.

Que la tristeza me perdone
el mal uso de su vocabulario.

Mariano Crespo 

                

Encuentro

                                Hedy Lamarr fotografiada por Laszlo Willinger

Cuando te vi por primera vez 
supe que no eras el tipo de mujer 
para escribir su nombre 
en las puertas de los lavabos 
sino la unión de sirena y mariposa
que inspira el bautismo de una estrella 
brinda cuerpo a una utopía 
funda la patria de un abrazo 
o perfuma una bandera roja
para darles aroma a mujer y nardo.

Cuando te vi por primera vez 
dio comienzo un calendario.

Mariano Crespo 

            

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“Buscas compañía

cansado de hacer el amor 

a solas”

(De “Cansancio” en el poemario “Memoria Vertical” 

JERONIMO SALINERO

Reducido,
restado de mi biografía hasta los postres,
dividido
y amputado de la patria de mis versos,
tan solo pie de página sin libro,
comentario al margen de mi propia vida,
antes de volverme hipocondriaco,
crítico de la juventud y la belleza,
o cadáver lector de panfletos de autoayuda,
me ofrezco para entregar mi nada
hasta la extinción del aire y de las brasas
a una mujer con chaleco salvavidas de amapolas,
a una socorrista de pasiones entre el fango,
a una restauradora de murales pornográficos
a una lectora del alfabeto entre las ruinas,
a un ángel sin murallas en el pubis,
a una pregunta con lencería entre las dudas.

Se admiten como referencias
sabores de Vallejo, Cortázar o Neruda,
y olor en el aliento a ciudad prohibida.

Mariano Crespo

            

The End

No estábamos preparados, amor,
para conversar
en un ascensor
que se precipitaba al vacío.

Parece, amor mío, que no va a llover, creo que dije.

Mariano Crespo