The End

No estábamos preparados, amor,
para conversar
en un ascensor
que se precipitaba al vacío.

Parece, amor mío, que no va a llover, creo que dije.

Mariano Crespo 

                                        

ECHAR DE MENOS

Echo de menos 

cosas incómodas, 

como el disco de marcar los teléfonos,
los telegramas desde cualquier puerto,
los bulevares de algunas calles.
los anuncios de duelos en la radio,
las palmas demandando un sereno.

Echo de menos a Janis Joplin,
el ruido de los somieres,
la vergüenza en las farmacias,
las farolas rotas del parque,
y el póster de Novecento.

Echo de menos
el laberinto épico de los sujetadores
con corchetes que no admitían sobornos.

Echo de menos los curas rojos
y el psicoanálisis bonaerense,
aquellos pianistas tocados por mujeres
mientras sus manos acarician boleros.

Echo de menos cosas incomodas,
como esperarte a la vuelta del baño,
a la puerta de tu ombligo y tu casa,
a tu llegada a la estación del orgasmo,
a esperarte y que no me rimaran las palabras.
Cuando los carmines sabían a besos
y nos amábamos sin coartada ni cargos.

Echo de menos las carreras de caballos
en el hipódromo de tus medias,
y los percheros para colgar el cerebro
como en una casa de empeños.
Yo que soy de aquel tiempo
en que la ocasión la pintaban calva
y en los pubis se ensortijaba el vello.
Cuando el rubor de muchachas y cerezos.

Mariano Crespo

(De "EL RETRATISTA DE FLORES".Bartlby Editores. 2017)

                                          

LAS CHICAS DE OTRO TIEMPO

                                         
                        A Gloria Fuertes

Ahora es normal que hagan versos
pero yo no me enamoré de ninguna poeta.

Las chicas de otro tiempo
escribían diarios,
eran taquimecanógrafas
o enfermeras.

Estudiaban filosofía y letras
y se pagaban los estudios
como manicura y peluqueras.

En mi barrio una era azafata
y su hija nos enseñaba las tetas.

Ahora es normal que hagan versos
pero yo no me enamore de ninguna poeta 

Yo era un hijo de portera
con un máster de desvalimiento y miseria
y crecí con la poesía que escribió Gloria Fuertes
y a beber y llorar a solas también aprendí con ella.

Mariano Crespo

(De "EL RETRATISTA DE FLORES".Bartleby Editores. 2017)

                                               

Intimidad

Exponte, amor.

Cuélgate de las paredes de los museos. 

Píntate en los muros de las calles. 

Comparece en las visiones de los profetas.

Grita tu nombre a las muchedumbres.

Deja caer tu retrato sobre calles repletas .

Solo así guardarás tu secreto.

A la gente cuando se les invade con una imagen pierde la curiosidad por las ideas.

A quién le importa lo que la Gioconda piensa. 

Mariano Crespo 

                                             

Suspense vital

                                         

Una certeza basada en el enigma,
en la magia tras los visillos de la mirada,
en el confidencial laberinto de las palabras,
en una balada de amor cantada en morse,
en una ruleta rusa de un revolver encasquillado,
en el malentendido donde se posan las manos.
en el pecado original de la primera frase,
en el desnudo que oculta otro desnudo,
como una mujer que fuese muñeca rusa,
o un nudo que anudase otro nudo.

Estamos expuestos a la vista de todos
y creemos que no se sabe lo que pensamos,
pero los cadáveres no tienen misterios,
incluso todos saben que están muertos.

Puede que no seas , como en los cuernos,
el primero en enterarse de tus secretos.

Mariano Crespo


             

            

Programa de trabajo

                                                                                                     Pablo Neruda

                                   

                          Para Alicia Correa 

Cuando yo nací,

Ángel González ya deliraba los poemas de amor

que yo ahora por dentro escarbo. 

Neruda se hacía llamar Pablo 

y ya vivía,
sin todavía confesarlo.

y Vallejo se había muerto 

para que se cumplieran sus versos proféticos

de aguacero parisino sobre un peruano.

Pero ninguno conoció tus ojos, amor, 

y por eso escribo. 

Esa es mi voz, mi programa de trabajo. 

Mi misión consiste en contar cómo es el mundo, 

cómo se transforma, después de tú mirarlo.

Mariano Crespo


           

                                                      Poema de Neruda musicado por Manuel Picón 

Nostalgia

                                                                                                                Wendy (Anthony Devas, 1950)

                                        

                                      «Tu nostalgia del incómodo tiempo negro me ha hecho sonreír

                                       con complicidad. Estamos locos»

                                                                                                    ELVIRA DAUDET

                                Para Elvira Daudet

Coincido, contigo,

hermosa poeta,

en las dos cosas.

Estoy loco

y además siento loca nostalgia

entre cicatrices que fueron penas.

Como la madre recuerda

el primer tacto del niño

apartando el humo del desgarro

y la salvaje ruptura

de la vida por la puerta de la caverna.

Como guardamos añoranza

de barras de bares

que, si bien no niego,

nos sirvieron con diligencia

y excelente banda sonora

nuestras dosis diarias

contra la desesperanza,

en ellas descubrimos la traición

tras sus gafas opacas,

y bajando las escaleras

vomitamos nuestros fracasos

y a las primeras viudas negras.

No es que perdiéramos

allí la cartera,

que también,

sino que además

dejamos para siempre

la foto de carné

de la mujer

con la que habíamos

construido una biografía

con solo poner el primer polvo,

la primera piedra.

Amamos los partidos

que vimos de pie y estrujados,

los coches de choque

que llamábamos utilitarios

y, cómo éramos capaces

de hacer el amor en un sidecar,

gozamos el confort de las motocicletas,

y de las carreras urbanas

sin dorsal pero con un policía

pisándonos los talones y las contraseñas.

Nos afiliamos

a las causas proscritas

por besar a una mujer

o derrocar una miseria,

porque hubiera más jardines

y por cambiar los nombres de

las calles y las estatuas

ecuestres de las glorietas.

Y sentimos nostalgia

del tabaco 

que nos arrebató amigos

y de la ginebra

que nos robó la lucidez

aquel día,

en aquella puerta,

donde el futuro

era el ascensor

y subimos por la escalera.

Sí, Elvira,

no solo somos un pueblo

que hace días de fiesta de sus derrotas,

—el día que venció a la Ilustración

o que los gorilas quemaron las bibliotecas—

sino que además estamos tan locos

como para marcar en el calendario

de nuestros himnos y odas,

todos los días que gozamos un instante,

tan solo un leve instante,

durante un largo siglo de miseria

en un incomodo tiempo negro

de una lúgubre sala de espera.

Mariano Crespo