Cuando el embrujo de tus ojos dilata la pupila, desmesura el párpado. Cuando la suave hoja de tus manos. Cuando un empujón más y el precipicio de la fosa es muerte y resurrección en el acto.
Cuando retorno al punto de no retorno y cuando, cuando, cuando, cuando oo oo oooooo.
Vas escribiendo lo que quieres recordar de tu vida con la mejor letra entre dos renglones.
La letra casi gótica con la que pusiste mi mama me ama.
De pronto aparecen los borrones y tu madre no te regaña porque se la llevaron al sitio del primer recibo que viste.
Y quedan los borrones. Y el tintero. Y el plumín. Y la onza de chocolate. Y el hule. Y el infernillo. Y la radio. Y el almanaque. Y el recibo de los muertos.
El del alquiler del piso en donde me inscribieron de beneficiario.
Salió a buscar una flor que la imaginación brotó en su cabeza como prueba de amor hacia ella. Recorrió en su búsqueda inútilmente todo el planeta.
Ella solo deseaba su compañía y el tibio calor de su cuerpo para las largas noches frías.
Un día el regresó compungido.
No encontré tu flor, amor mío.
Ella, entre lágrimas dignas, se despojó de la túnica.
Al ver bajo su cintura la flor marchita que el portaba en la cabeza, comprendió con amargura que solo el hombre es capaz de consagrar la vida en conquistar para las mujeres tesoros que ellas o no desean o ya poseen.
Desde entonces escribe poemas como todos los que penan equivocaciones.
Hace algunos años, en la edad de piedra de lo virtual, conocí un tipo curioso que viajaba por la red con otro nombre otro rostro, otra ocupación, y otra biografía.
Dicha maquinación le permitió ser protagonista de enredos y aventuras.
Algunos días me pregunto si no seré uno de esos polizones que confundió su vida con su propia impostura.
Hombres de secano en la gris realidad, con un doble que, en secreto, audaz, navegaba.
Es una rebeldia del instinto contra la caligrafía de la pureza.
Sí, pero más húmedo.
Es un beso rural a la urbanidad y sobre el urbanismo un grito volcánico.
Amor, no sé si has visto esas raices y matojos que levantan y comban las aceras de los parques o supuran sudor vegetal por sus poros como si el interior de la tierra le oliera la fruta a las nubes en celo.
Algo así es el deseo.
Cuando el espíritu enterrado se desborda y emerge bello destrozando previsiones pronósticos tablas periódicas y cáuces con linaje de carceleros.
El deseo es tan vitalmente hermoso que los muertos lo cubren por feo.
El deseo es esa luz redonda en los ojos que presagia a un tren penetrando la noche con estruendo metálico y jadeos como últimas voluntades en el parto de una fiesta por agonías.
El deseo es una excitación llamada tranvía.
El deseo es una pócima contra el tedio.
El deseo es una satisfacción
muerta que el tiempo resucita. El deseo es la llama seca con amenaza de incendio.
Yo que fui de la generación que pasó de la Revolución a la gastronomía y de Carlos Marx al diseño no soy el más adecuado para dar consejos pero si me permitís expresarme os diré que claudicar no figura en el diccionario de los sueños.
Cada generación habla una lengua. En la mía cuando preguntábamos: ¿estudias o trabajas?, lo que queríamos decir era me muero de ganas de irme a la cama contigo.
Estoy viejo. Ahora me preocupa si la gente estudia, tiene trabajo o está en el paro.
No te hagas falsas ideas. No soy un soso ni un triste. Tengo imaginación. Contigo no se acaba el mundo. No te rías que es cierto. Podría hacer infinidad de cosas sin ti.
Hay besos fallidos como versos que brotan de labios secos.
Los jarrones guardan la memoria de las flores muertas y la boca el sabor amargo de besos que no tíré a la papelera, que hoy no los firmaría, y están en el recuerdo de bocas que los desprecian.
Caballero andante de mis soñadas veredas. Señor que bajo la lluvia logras ver las estrellas. Marinero de lunas cuyo barco no deja estelas. Príncipe cuyo corcel transita al trote mis venas.
Amigo mio, no detengas la música que baila el planeta y sostén en mi mirada el cristal del zapato de Cenicienta.
Estar enfermo es dividir la humanidad en dos grupos equivocados. Los que tienen salud y yo que estoy malo. Los que tienen salud son felices. Yo la he perdido ergo soy un desgraciado.
Para estar enfermo y, si es posible, curarse o vivir de espaldas al enemigo interno hay que desterrar esa errónea frontera. Los que tienen salud son tan dichosos o tristes como tú pero sin fiebre ni dolorosas limitaciones. Los que tienen salud, lloran, están desamparados, los hay pobres y solitarios. Hay gente con salud que es fea, sin talento y que no distinguen un crisantemo de una orquídea una sonata de Chopin de Paquito el Chocolatero. Hay gente con salud que se deleita con la cruel muerte de un galgo y no llora con el nacimiento de polluelos.
Hoy digo estas palabras para enviar un beso a las personas sin salud. Para decirles que soy uno de ellos porque los que morimos en alguna ocasión, por siempre estamos enfermos.
Por qué no podría ser ese honesto señor que me ocupa el magín con su pereza. Un caballero con batín que lee El Quijote, en edición de piel,
derramado una chaise longue y bajo un retrato de caza tradicional inglesa.
Por qué no colocaré la renta en valores seguros y antes de los manjares bendeciré la mesa. Por qué no luciré un escudo heráldico y un servicio de porcelana chino para compartir el te con una meretriz de lujo ama dominante y alemana que me golpee con una fusta y me zurre con clase la badana.
Será porque uno es uno mismo y unos valores que no son un adorno son una seña de identidad un camino propio.
Es una cuestión de clase pero no de su clase de pose, es mas complejo y sencillo: es mi clase de vida y la de los míos.
De tal manera que cuando imagino a un padre de esa guisa, de esa estirpe nobiliaria, tengo la certeza de que me ha desheredado y en la mansión tengo prohibida la entrada.
Y me invade una alegría, estúpida si quieren, por estar de este lado del río en que tanto se padece y la miseria no es una palabra que mendiga en misa, es una muerte que mata y no muere.
Pero la vida fluye no es un estanque pútrido. Y la alegría nos visita a la misma hora que a su casa el tedio.
No tenemos cisnes de adorno en las casa del patito feo.
