Septiembre

Amo este mes que no aprueba nada a su tiempo, 
con olor a cuadernos, lápices y libros,
a mujeres que se fueron a la playa niñas
y volvieron con la mirada sabia de las aguas turbias.


Amo este entretiempo de entrepiernas 
que extravía la goma y el sacapuntas,
peleando con el cierre de un sujetador 
o peleando con el último poema del primer libro.(Siempre se mora en el primer libro
y en el último poema,
nunca te encuentras).

Amo este mes que tararea canciones 
con tanta fe y pasión que nunca las olvidas 
aunque pasen las guerras y callen los mirlos.

Amo este mes como a mí mismo 
porque te paraste en mi acera, 
miraste las lagunas de mis ojos 
y te quedaste a compartir un siglo. 

© Mariano Crespo