Estaciones

Las cosas primordiales,
como la primavera,
solo llegan cuando las deseas
emplazándolas en tus mejores rincones. 

Si tú no la aguardas, 
el calendario y las rotaciones 
te traerán un nuevo invierno 
aunque menos frío y con flores. 

Los árboles secos no tienen brotes. 

© Mariano Crespo

Patio interior

La felicidad 
es, a menudo, 
el ansia de plagiar 
el libro de familia 
de un prójimo. 

Una envidia de papel couché 
y un zurcido para nuestro roto. 

Siempre parecen más elegantes
los fracasos de los otros
y el olor que despedimos
no nos alerta el olfato.

El morbo ajeno somos nosotros
porque las leyendas
tienen a la envidia por tinta
y por cronistas de infamias
a los amos de los espejos rotos.

El dolor
es, a menudo,
mudo pese a los gritos
que escucha el vecindario
y el ruidoso trino de los pájaros.

En los patios interiores
transitan la curiosidad azul de los poetas
y la eterna sospecha amarilla
que carcome el ojo del espía.

© Mariano Crespo

Soledad

Hay hombres,
hay mujeres 
que son como esas calles en las ciudades 
ni bonitas ni feas 
ni sucias ni pulcras 
pero por las que no pasea nadie
porque pillan a trasmano 
de todas los destinos
y parece que no conducen a ninguna parte. 

Por esas calles 
cuando viajo me pierdo 
en melancólicos paseos
para entender cómo es la soledad
y pedir a la luna
el libro de reclamaciones. 

© Mariano Crespo

                                           

Tarta sin aniversario

No puede negarte
que la vida es una colección 
de velas apagadas 
que soplé con emoción 
durante años 
y ahora son un catálogo 
de deseos que ya no ilusionan 
porque uno pide a la vida
muertes a plazos 
y eso además de estúpido 
es un contrato de alquiler en la nada
sin derecho a balcón exterior. 

En realidad no puedo negarte 
porque llegaste como una diosa 
al génesis de mi barrio 
y en la bóveda oscura de mi túnel 
dijiste: Hágase la luz. 
Y con ella encontré la pieza de sonrisa 
que faltaba al rompecabezas de mi cara
y que mi crucigrama cobraba vida
rellenando las dos casillas vacías
con el perfumado pronombre 
tú. 

No puedo negarte, 
pese a todo, 
que nunca estuviste en mi cabeza 
cuando cerraba los ojos 
y mi aliento extinguía el tenue
incendio de las velas sobre el dulce 
circular de un planeta
que se quedaba sin luz. 

No puedo negarte
que eres el fruto 
de ese raro sentido del humor
del destino 
para con los que en el escaparate
de la vida
siempre se fijan en lo que no precisan
y llevan una brújula 
con el norte en la perdición. 

No puedo negarte,
no debo ni quiero. 

Aunque solo sea
porque eres mi afirmación. 

© Mariano Crespo

 

 
                               

S V

La magia no es un pensamiento gemelo.

Lo fantástico es lo opuesto.

El hechizo consiste
tal que, como en los crucigramas,
tus horizontales 
complementen 
sus verticales 
y viceversa. 

Esa alquimia, además de un flechazo,
es también un ballet,
incluso una gimnasia,
y siempre, siempre,
un milagro.

© Mariano Crespo



                                  
                                

Crónica bélica

Puedes estar satisfecha, 

lograste que todos mis desengaños  

llevasen ese tu nombre  

que cuando se pronuncia

comienza a llover.

Puedes estar insatisfecha,
aún me sostengo en pie 


© Mariano Crespo

                               

Deseo

El deseo 
da pavor, como los terremotos,
en el epicentro. 

Llegar a ese lugar 
tan convulso e íntimo
en donde se escriben 
epitafios y versos
y se rasga el velo del templo.

Donde el sabor tan carnal de la fruta
y el olor frutal de tu pelo
haciendo a la carne verbo. 

© Mariano Crespo