Fiebre

Todas las mujeres que amé

compartían tu nombre

aunque de otra manera

me dijeron llamarse.

Ahora tengo la certeza,

pero no tengo pruebas

porque el tiempo miente más que mata.

Todas las ciudades

que divisé desde la proa de mis pasos

eran mi lugar de origen,
mi patria sin papeles,

aunque fuera forastero del mundo

como todo hombre

tras abandonar el vientre del su madre

y soltarse de la mano de los ángeles.

Todas la palabras que usé

fueron de segunda mano

hasta ahora que me callo
en lenguas propias que no hablo.

Amor, cógeme la mano
que está fiebre de ti me está matando.

  Mariano Crespo