Hubo un tiempo remoto en mi existencia
en que no daba ninguna historia por cerrada.
Algo me dice
- una ingrata certeza-
de que ninguna
estuvo abierta.
Conservo un anecdotariode eventos como perlas
huerfanas de un collar
inexistente
que nunca
adornó un cuello.
Es dificil poner título a una novela con más huecos que texto.
Con más tumbas que muertos.
© Mariano Crespo Mártínez
en que no daba ninguna historia por cerrada.
Algo me dice
- una ingrata certeza-
de que ninguna
estuvo abierta.
Conservo un anecdotariode eventos como perlas
huerfanas de un collar
inexistente
que nunca
adornó un cuello.
Es dificil poner título a una novela con más huecos que texto.
Con más tumbas que muertos.
© Mariano Crespo Mártínez
Magistral! Tu poesía, Leonardo Cohen y la luna sobre el Océano .......que manera de perfumar mis noches. Precioso!
ResponderEliminarAy! Esas ingratas certezas...qué sutilmente atacan desde la cordura!
ResponderEliminarExcelso, como de costumbre.
Gracias, Mariano.