Llega la navidad a Venus

 (A la mujer ave que me lleva a los museos)

En el muro en el que al alba fusilaban mirlos
tomé por hábito besarla a escondidas.

El viento del sur a ráfagas llegaba
dando rebeldía a la obediencia vidente de su pelo.

La pasión tiene perfume de madera húmeda.

Indagar con las yemas de los dedos
la combinación que franquea su caja fuerte
excita el aire con jadeos.

 Sopla un abrasador aliento de levante
y se me abre una herida en el vientre de deseo.

Si crees que busco un Tiziano eres un necio.
Lo que humedecía a la Escuela Veneciana es lo que husmeo.
El amor febril extramuros del invierno.

Sucede que llega la navidad a Venus.

Para atisbar las grutas iniciáticas
aguardar la guía de alguna estrella es una pérdida de tiempo.

Te dejo gratis el consejo. Como un regalo navideño.
Bajo el sexo de su abeto.

© Mariano Crespo Martínez