Aquí

Aquí, en la desolación y la mugre,
que masculla su desgracia
y no tiene capitanes 
ni brújula,
ni religión
ni profetas.

Aquí, el viento traidor 
levanta las faldas al sistema 
y descubrimos que está privado de sexo 
como sabíamos que carecía de ética. 

Transitamos por un lugar intransitable
y lo que va a ocurrir carece de presagios
concluyentes como columnas o cabos 
para sostenerse o aferrarse 
a algo más sólido que un sueño
e igual de bello.
Un sitio en donde 
depositar nuestro postrero beso,
Un paraje dotado, amor, 
de la elegancia 
sutil de tu cuello. 

Va a suceder un gran suceso 
pero no alcanzamos aun a conocer 
si sacar la ropa de guerrero, la mortaja,
o el traje de los domingos con manchas de vino
que llevamos al tinte 
la víspera de nuestros contentos. 

A silencio de trompetas suenan estos vientos. 

© Mariano Crespo