A las flores no se las realiza autopsia tras las tormentas
que las doblegan aun doncellas.
No ha habido torturador que obtenga a sopapos
un miau reservado de eso que los gatos silencian.
El escalofrío que recorre la piedra de la catedral
cuando unas manos virtuosas resucitan a Bach
en el órgano no es relevante en sismógrafos.
La esencia olorosa que conmueve el lacrimal
cuando se olfatea esa carne ensangrentada
y llorosa y minúscula que te entregan
recién escindida del templo de su madre,
con la presunción de que es inocente
de tu pasión culpable por ser dios durante una noche,
no tiene todavía nombre.
En esas precarias circunstancias de la investigación
cómo les expreso a ustedes algo concluyente
sobre qué brisa me sacude cuando comienzo
a escribir: a las flores no se les realiza autopsia...
© Mariano Crespo Martínez
Y después no queda otra cosa más que temblar. Y a veces sentirse lleno, y a veces hueco.
ResponderEliminarEspectacular.
Ahora, a reflexionar.
Tampoco hay que reflexionar tanto. Un beso y gracias. Lucía.
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