Aquello que me desvela
el sueño profundo
del embustero duermevela
son esos fragmentos
de mi voluble recuerdo
que, como una carretera cortada,
concluyen en puntos suspensivos.
Me inquieta si los he olvidado a propósito
o se llevo su recuerdo la propietaria.
Uno ha vivido de prestado
en el corazón de mujeres amadas.
Cierto además resulta
que los escribidores de la memoria
de la voluble mirada,
al igual que los corresponsales de guerra,
retratamos con pasión la catástrofe
y obviamos el candor de la tregua.
Nos seduce el barro, ignoramos la tierra.
© Mariano Crespo
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