Desde mi faro sin mar
en los límites del agujero,
leyendo bajo el volcán,
soportando el aguacero.
Sacudido por los vientos, echando la leña fuego,
ojeando las esquelas,
poniendo manta a los sueños
para que este frío no los encoja
para que no les mate febrero.
Estoy en asuntos pequeños,
cosas sin trascendencia,
inventarios de promesas
que se quedaron en miseria.
Pero espero una llamada,
tengo un presentimiento,
una intuición, un inidicio,
un telegrama sin texto,
Un sms que incendie el teléfono.
Y me haga poner el abrigo
que guardo entre los libros
para sacar a la calle poemas,
y que vuelvan los gritos
al reino de los silencios.
Porque no me puedo resignar.
No acepto esta sala de espera
sin horizonte ni proyecto,
en la que la belleza está helada
y no sólo están fríos los muertos.
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