Esto no es un poema.
Es una plegaria
huérfana de destino
porque sé que en la niebla
compartimos patria.
Pero tu no llegas,
y me duelen las enfermedades que no tengo
.
Es mi extraña forma de estar vivo
desde que te hiciste ausencia
y sólo conservo de ti
el rincón en que no estás y su perfume.
Me consuela la certeza
de que no regresarás de las sombra.
Así te librarás de la herida
que se te abriría
contemplando como la tristeza
ha esculpido en el rostro
amargura de plata
al hombre al que prestaste belleza
con tus ya marchitos besos.
© Mariano Crespo Martínez
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