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Faro sin mar..

lunes, 30 de diciembre de 2013

La razón pura



En ocasiones no se debe sembrar la tierra
y obtener el sosiego estéril como cosecha. 

Hay que cambiar de ruta, en ocasiones,
para evitar la emboscada.

En ocasiones hay que plantarse con buena mano
por salvar la cara.

Tener razón, en ocasiones,
no vale para nada.

© Mariano Crespo









                    

viernes, 27 de diciembre de 2013

Testimonio



Como de casi nada de lo que afirmo
me avala prueba alguna.

Pongo la mano en el fuego
y sé probar aquello que callo.

En un crimen no resulta inocente ni el escenario.

Necesito un abogado para mi presencia de ánimo. 

Hallarán mis huellas de las palabras a los hechos en el tránsito.
 


© Mariano Crespo
 



                       


                      

Raros



Soy de esos a los que tocó la lotería
un día que no había sorteo.



© Mariano Crespo


Del poemario "El rubor de las cerezas" 
http://www.verkami.com/projects/7310-el-rubor-de-las-cerezas


                    

jueves, 26 de diciembre de 2013

Pudor



Preferiría estar muerto

el día que alguien recite
el poema que tengo en la punta de la lengua. 

Si aun respirara
mi vida se moriría de vergüenza. 

© Mariano Crespo




                      

miércoles, 18 de diciembre de 2013

(S)utilidad de las palabras




                                  A don Antonio Machado 

Hay palabras siniestras y adiestradas
en ambos lados de mi frontera.

He visto personas calladas 
que pregonan sabiduría 
cuando gritan a boca cerrada. 

También he visto voces pagadas 
que con hermosas palabras 
en las tertulias nada dicen, nada.

Entendidos que no entienden,
sal sosa de insipida ensalada.


En ambos lados de mi frontera.
El hemisferio entre la roja y la colorada. 

Mala gente que camina en una luna abanderada

© Mariano Crespo




                           

lunes, 16 de diciembre de 2013

Los besos a ciegas




Tras el roce de los labios 
un entreacto de silencio
en el leve abanico
de un parpadeo lento.

Cuando un beso se desmarca de los otros besos
un corazón exhausto 
se hace movimiento. 
Cuando el calendario 
deja de tener una lágrima
por partida de nacimiento. 

Beso que cambia de órbita 
tu cuerpo y el planeta
de tus sueños.

Es imposible besar al sol con los ojos abiertos. 

© Mariano Crespo




                             
 

miércoles, 11 de diciembre de 2013

Juventud



El único mérito de mi juventud 
fue no alistarme en los deméritos 
de los apresurados. 

Fui joven aunque estudiase cálculo.
 


© Mariano Crespo

(Del poemario "ELRUBOR DE LAS CEREZAS")http://www.verkami.com/projects/7310-el-rubor-de-las-cerezas





                                        




                      

martes, 10 de diciembre de 2013

Demencia




Un loco es un tipo que encuentra un pelo 
en el plato de sopa 
y pide el libro de reclamaciones
del restaurante.

Nosotros sabemos que es una prenda
una pista
un indicio
una clave
una señal inequívoca 
y pilosa 
de una profecía
o mensaje. 

Pero es porque somos cuerdos de remate. 

© Mariano Crespo




                   

lunes, 9 de diciembre de 2013

Devoto




Ahora que me dedico a la pornografía
de la ternura
muestro sin pudor las caricias que planeo,
la conspiración de mi lengua 
en dirección prohibida,
y en el órgano, cuando no mengua,
tan sólo sé interpretar jadeos
sin partitura. 

Ahora hago juramento que de la expansión 
de mi universo ya tengo alguna prueba
y que mi devoción no tiene cura. 

Grato sacerdocio de bendecir el agua en la bañera.

© Mariano Crespo



                            
 

sábado, 7 de diciembre de 2013

Dudas




A menudo lanzo al valle de mis lectores
el eco de mis dudas 
con la esperanza 
de que me rebote 
una certeza
una palabra única.
Me bastara
nada. 

A menudo ellos me lanzan sus ecos 
y me estimulan 
tanto como me abruman
mi propia niebla
espesa y desconcertada.

Escribir es un diálogo de soledades descaradas,
impúdicas,
sin rostro,
encalladas. 

Los carreteras de ida y vuelta
a los fines sin semanas
se elaboran con preguntas sin respuesta
asfaltadas.
 

© Mariano Crespo





                             

jueves, 5 de diciembre de 2013

Intemperie




Si yo os dijera
que lo primero
que debo vencer
es este policía miedo
que me secuestra
a escribir algo tan bello
que me deje a la intemperie
descubierto
cuando tú lo leas.

Un poema
es como la declaración de amor
de envenenado adolescente
a la primera diosa
recién despierta.

Ni siquiera si te dijeron sí,
se te pasa la vergüenza
cuando la recuerdas.

Cómo ser sublime
con este pánico
al impudor de la fortuna,
al estallido siempre casual
de la belleza.

Benditos los malditos,
benditos sean.

© Mariano Crespo 





                     
                          

miércoles, 4 de diciembre de 2013

Dilema



Hay una edad imprecisa
en que tienes que elegir 
entre regocijarte en tu madurez
o beber amargura 
por las señales del ocaso. 

La elección no es fácil 
pero si sencilla.

Como se dice en las películas de intriga:
sincronicemos nuestros relojes. 

© Mariano Crespo




                    

                     

martes, 3 de diciembre de 2013

Perspectiva




En los remotos tiempos en que fui ojo 

me enamoré de un párpado

haciendo a la vida un guiño.



Quería estar protegido.
 



Murmuraron que tenía la mirada secuestrada


en una cárcel llamada cariño.




La libertad se mofa del que la mira de oído.
 



© Mariano Crespo





                         
 
                          

lunes, 2 de diciembre de 2013

Inventar historias




A veces tengo un crimen que cometer,
concluir un dulce romance
o poner en orden cierto enredo
y a los encuentros llego tarde. 

No es fácil el oficio de sicario,
rompecorazones 
o hechicero 
aunque sea por poderes
y sin excesivos riesgos.

El trabajador del embuste
que te regala el oído,
te hiela las sienes 
o te traslada al edén o la barbarie. 

Acaso un día deje de inventar,
entierre mi infancia,
me vuelva coherente
llegue pronto a las citas

y no me espere nadie.
 

© Mariano Crespo






                     
 

domingo, 1 de diciembre de 2013

Paraísos y poetas



El poeta 

comparte destino con los amantes mediocres.

Dar satisfacción 
y dejarte con ganas de un más 
para el que no tiene facultades.

La poesía es una religión 
en la que -como en todas-
los paraísos son artificiales. 

Deposita tu fe en los versos,
el poeta nunca es un dios 
ni en el estúpido caso en que se lo crea. 

Tiene los días contados
y la poesía no sabe de cuentas. 

El poeta es un globo miserable
hasta que a un niño se le escapa de las manos

y se eleva.
 

© Mariano Crespo
 




       
                          

sábado, 30 de noviembre de 2013

Ángel cáido



De algunos amores 
te expulsan como de un avión en vuelo,
sin posibilidad de retorno
ni ganas de tocar el suelo.

Esa manera Lucifer de caer tan bajo
de los que se les desmorona el cielo. 

© Mariano Crespo





                         

                     

Heraldos


Hace años no estaba a mi alcance
elevarme al conocimiento 
del respeto que los monjes
guardan a la palabra
con el voto de silencio.

Dudo que esa energía callada
ese sagrado incienso 
purifique la cochambre 
de los pregoneros del amo, 
los nadie de alguien 
que invaden cada casa
por la alcantarilla del cable.

Los dioses
no prestan oídos a necedades.
   
© Mariano Crespo
   



               
                       

viernes, 29 de noviembre de 2013

Creación



Antes de que las naves se amotinen
y te quemen,
deberías considerar
que harto más difícil es cerrar los mares,
matar a quien resucitaste
rimar en el lenguaje de los mimos
conversar con los sordos por las calles. 

Nunca podrás borrar los versos que escribiste.

El silencio grita páginas en blanco 
y cuando, por fin, te atreves a callar 
hablas más de lo que dices. 

Que te quiten lo bailado
y el vuelo de mil demonios 
de tus ángeles,
debes valorar antes de poner tu nombre
a esos versos que te presta el aire. 

La creación es una cura de humildad
tan insolente
que los labios no pueden resultar ilesos
ni inocentes 
serán los besos que te regatean las diosas
hartas ya de laureles 
marchitos como las glorias 
de una sola cópula
y todas las ausencias de Penélope
cuando haces el Ulises o el idiota.

Intentar desvelar a la luna
es el destino del contador de historias. 

Yo la he visto dormir y se como escuece.

Llora, poeta, no te prives.
El mar sabe a sal
porque es un mar de lágrimas.
 


© Mariano Crespo





                    

                      

miércoles, 27 de noviembre de 2013

Contra el desprestigio de la palabra




No comparto esa devoción 
por la parquedad,
por el asentimiento.

El desprestigio de la palabra

de unas buenas gentes
que se han pasado 
la historia
mintiendo en silencio.
 

© Mariano Crespo


                          


                          

martes, 26 de noviembre de 2013

Tiempo




Las diosas dan miedo.

Y el templo.

Y el tesoro
del jardín de Venus. 

Por eso uno pierde tanto el tiempo 
en prolegómenos, 
asedio de pétalos
preludios,
vísperas de culto. 

Luego, uno descubre,
sin necesidad de alquimia, 
que el tiempo (perdido)
era oro. 

El espacio efímero 
en que buscamos El Dorado 
ignorantes de que lo pisábamos. 

Tuvimos bajo los pies
lo que añoraremos desde el telescopio.

© Mariano Crespo



                  
                        

lunes, 25 de noviembre de 2013

La función hace al órgano




Un día suspendieron los autobuses
y los hombres siguieron en las paradas
aguardando. 

Esa esclavitud de las rutinas. 

Hay que cambiar el tiempo,
no el sentido de los relojes
ni la hora detenida. 

La obra se ha de representar aun con el teatro en ruinas.


© Mariano Crespo



                         

                           

domingo, 24 de noviembre de 2013

Libertad



La libertad es inquieta
por eso hay que seguir su rastro
a ambos lados de las rejas. 

En el adentro y en el afuera. 

Como algunos de nosotros, 
ella huye de los que la secuestran.


© Mariano Crespo
© fotografía Mercedes de Rueda
.




                         

sábado, 23 de noviembre de 2013

Aquí



Aquí, en la desolación y la mugre,
que masculla su desgracia
y no tiene capitanes 
ni brújula,
ni religión
ni profetas.

Aquí, el viento traidor 
levanta las faldas al sistema 
y descubrimos que está privado de sexo 
como sabíamos que carecía de ética. 

Transitamos por un lugar intransitable
y lo que va a ocurrir carece de presagios
concluyentes como columnas o cabos 
para sostenerse o aferrarse 
a algo más sólido que un sueño
e igual de bello.
Un sitio en donde 
depositar nuestro postrero beso,
Un paraje dotado, amor, 
de la elegancia 
sutil de tu cuello. 

Va a suceder un gran suceso 
pero no alcanzamos aun a conocer 
si sacar la ropa de guerrero, la mortaja,
o el traje de los domingos con manchas de vino
que llevamos al tinte 
la víspera de nuestros contentos. 

A silencio de trompetas suenan estos vientos. 

© Mariano Crespo




                         

miércoles, 20 de noviembre de 2013

Interés


Para qué os voy a engañar, 
conozco el engaño. 

He vendido cursos de inglés 
observando con pasmo
que el portero de la finca

gusta de comprar lo mismo para su hijo
que le hice tragar al médico del cuarto. 

Para qué os voy a engañar, 
conozco el engaño. 

Arrojé al olvido mujeres
a las que juré amor eterno
 de un rato.
 

Para qué os voy a engañar,
conozco el engaño, 
he competido con más de cien 
- y a mí me lo han dado- 
por un puesto de trabajo. 

Para qué os voy a engañar,
conozco el engaño,
nací en un pesebre 
y voy para 58 
sin estar crucificado. 

Para qué os voy a engañar, 
conozco el engaño
y para tener consciencia y conciencia
he tardado más siglos que años.

Ahora soy el único responsable de mis actos,
sé cuando digo la verdad 
y cuando me ampara el engaño. 

No soy inocente. 

Para qué os voy a engañar,
hace tiempo que no sé mentirme,
ya no me apaño. 

Para qué os voy a engañar,
si no tengo interés en vender ni comprar nada,
si las alturas me dan vértigo,
si no quiero más de lo que tengo y carezco, 
si no defiendo un escaño. 

© Mariano Crespo




                             
       

martes, 12 de noviembre de 2013

Otoño




En la breve juventud en que fui actor

pedí dolor prestado para mis máscaras.

En la breve juventud en que fui poeta
pedí dolor prestado para mis quejas. 

Cuando me llegó el tiempo de dolor
ni lo representé
ni hice poemas. 

Escribimos de lo que no sabemos. 
Vivimos de experiencias ajenas. 

Necesito este otoño 
para representar esta función de la vida
y sentarme a escribir encima de mi maleta. 
La tinta,
la sangre,
ya es de mis propias venas.

Mi máscara es idéntica a mi cara.


© Mariano Crespo





                        
 

lunes, 11 de noviembre de 2013

Antigüedad



Me produce tristeza, amor,
esta sensación de conocerte desde antiguo.


Me produce tristeza, amor. 
Los besos, ay, carecen de efecto retroactivo. 

© Mariano Crespo





                     

domingo, 10 de noviembre de 2013

Biografía



Ser alto o bajo,
poco importa. 

Importa tener la ética 
y el cuerpo preparado. 

La estética en alerta. 

Para el día, ay, 
en que tendrás que dar la talla. 

Serán uno, dos o tres.

Nunca muchos
pero uno puede ser demasiado. 

No sabemos la fecha ni la hora. 

No tendremos fiscal, juez ni abogado. 

No hay prójimos, ni historia ni cuentos. 
Todo serás tú o nada.

Solo nuestra conciencia

Hemos venido para en ese momento 
estar a la altura de las circunstancias. 

En eso consiste una biografía, lo demás es apariencia. 

© Mariano Crespo



                      

sábado, 9 de noviembre de 2013

Rio



No hay amores menores
sino asignaturas

No hay amores menores
sino afluentes. 

Hasta que una mujer te desemboca en su mar
y sabes que es estación término,
que te has salido de cauce
que concluyó la escuela
y que a ese amor le huele a sal el aliento
y el pájaro de tu deseo sobrevuela el delta.
 

Y hay una felicidad triste 
como la plenitud vacía 
que sientes al tocar un sueño.
 


© Mariano Crespo




                     
                    

viernes, 8 de noviembre de 2013

Bajo sospecha



Siempre es sospechoso el poeta,
carece de aval y presunción de inocencia.

Busca en los contenedores de basura
los añicos de las grandes certezas
y sostiene la mirada a las serpientes
o las besa dos veces en su bífida lengua,

mientras se encamina erguido 
a la alcoba con vistas a la luna
que habita bajo los puentes. 

Quién se fía de alguien que llora 
con el latido de su cerebro 
y guarda el corazón para un solo nombre
que embriaga de rojo pasión con su riego.
Quién se fía del que paga con palabras
las cuentas pendientes que a la noche adeuda. 


Siempre es sospechoso el poeta
como siempre lo son 
todos los conversos, 
-con versos, perdón-
a una muerte aun sin fecha. 

Siempre es sospechoso el poeta.
Aunque quién confía en alguien libre de toda sospecha. 

© Mariano Crespo





                        

                       

jueves, 7 de noviembre de 2013

Trama



Precavido, 
antes de que lleguen los hielos,
he colocado tu retrato 
en donde, en sueños, tengo una chimenea
y despierto tu hueco perfumado.

Cuando caiga la escarcha 
ya protegerás un rincón cálido, 
a la vera de la luz tenue del invierno, 
junto a Charlie y los libros.
Ese sitio de músicos negros
y poetas blancos.
De húmedos labios y secos lirios.


Luego, como sucede todos los años
cuando te brillan los ojos,
la primavera parpadea
y se maquilla de verde el prado.
 
Y nos libamos los pétalos
para inaugurar el nuevo milagro.
 

Mientras dure la fiesta,
mientras no presientan los amos
y el eje cansado del planeta
lo que abrazados tramamos.
 


© Mariano Crespo