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martes, 27 de febrero de 2018

GENERACIÓN


Yo soy de cuando había trenes enamorados
que se detenían en todas las estaciones
a requebrar a las muchachas de los bancos.
Yo soy de cuando el mundo era sólido
y había una hora para comer
y otra de noche con ruidos extraños
de somieres y de gatos.
Yo que aprendí anatomía
como el trueque de dos maestros:
tu me enseñas, yo te enseño.
O de dos sicarios:
aquí te pillo, aquí te mato.
Yo soy de los que fueron oyentes de radio
exhibicionista de granos
vidente de lencería voluntario
y llevaba el carné y el peine
cuando iba al cine o al baile
con pantalones campana
y oliendo a perfume de barrio.
Yo soy de aquella generación
a la que diezmó en vena el caballo.
y soñó con que aquella mancha
de Europa, por la humedad del techo,
no era una moneda, sino el cielo.

Aquella generación que silbaba el futuro
mientras les clavaban los pies en el suelo.
Mariano Crespo


             

lunes, 26 de febrero de 2018

DESTINO


Tengo diez respuestas preparadas
para la pregunta que nunca me harán.

No es que sea previsor es que dudo el final de mi biografía.

Estoy escribiendo por tercera vez
mi cuarto nacimiento.

Llevo dos padres enterrados,
dos parejas y una madre.

Me produjo dolor escoger los traidores,
placer reconocer los cómplices
y cada uno cumplió su misión
con un tesón encomiable.

Es cansado 
quitar la responsabilidad a los dioses
sobre el propio destino,
pero nos ennoblece.

Quién lee el futuro en los astros
es que no tiene buena visión 
a un palmo de la cara.

© Mariano Crespo
(Del poemario "BAILANDO CON CHARLE PARKER y otros secretos voluntarios") 


domingo, 25 de febrero de 2018

OTRA MANERA DE ENGAÑARSE CON LA VERDAD


A veces me parezco 
a unos de esos tipos
que cuando no quieren llegar a una cita
se equivocan, y cogen la linea en dirección contraria.

A veces, pienso que con mujeres
que extravíé el camino hacia ellas
hubiera sido un tipo muy feliz.

Otras veces pienso.más lucidamente,
que ser feliz no ha sido el objetivo de mi vida.
Y lo he conseguido.
Pero ¿qué estaba buscando?
La vida es un camino cifrado
y, afortunadamente, no hay tiempo
para encontrar las claves.
Sería muy triste tener deseos de matarse
cuando uno se está muriendo.
O lo que es peor tener deseos de morirse,
porqué es una estupidez matarse
cuando ya tienes el asesino asignado
desde poco después de nacer.
A veces me parezco
a uno de eso tipos
que dejan de hacer el trabajo sucio,
ese del que uno, en conciencia,es solo suyo.
© Mariano Crespo

viernes, 23 de febrero de 2018

La letra pequeña



Soy un hombre corriente
de esos que consideran que tener que morirse
para que te hagan una máscara mortuoria
supone un exceso de coherencia.

Desconfiado, como casi todos,
desde que atravesé la frontera de los cincuenta
y descubrí que me habían engañado
- mi existencia era de garrafón
y una estafa el abono de la cuenta-
porque al aprender a vivir y a leer
puse mucho tesón en los titulares
y muy poco en la letra pequeña.
Coincide este interés por lo diminuto
con el uso de gafas para vista cansada.

La vida te da una nueva carencia
por cada conocimiento que te regala.
Y todo lo que sucede en la vida
lo más tuyo
es letra pequeña.
Lo evidente es patrimonio público
pero los engaños de tu alma
los asesinatos sin testigos
el veneno de algunos besos
el agujero de los bolsillos
la amargura de las buenas notas
el confort de los pecados
el polen entre las ropas
las páginas de sucesos
el carmín de las amapolas
los caramelos de eucalipto
los orgasmos en conserva
las lagrimas congeladas
el arroz de las mentiras
los ángeles sin alas
las vírgenes secretas
los sueños de ultramarinos
los sábanas de color lila
los cordones desatados
las flores sobre los templos
el paraíso oculto de las mujeres
entre laberintos y cremalleras
la geografía de la ignorancia
el tamaño de la gloria
la cueva del desamparo
los gozosos del rosario
las mentiras,
las putas mentiras,
las odiosas mentiras
que constituyen tu historia
están en letra pequeña.

Solo a la vista
de esta edad de ojos cerrados
y al amor ciego
de quién no te quiere leer
porque te sabe
te respira
te conoce
y te ampara.

Soy un hombre corriente
de esos que consideran que tener que morirse
para que te hagan una máscara mortuoria.
Es una estafa si sabes de memoria la baraja
y que lugar ocupa entre los naipes

el comodín en letra pequeña de tu carta
el mensaje descifrado
de lo queda de tu cuerpo en el alma. 

Mariano Crespo 


              
              

martes, 20 de febrero de 2018

Preludio


Por lo común hacemos las cosas como las fieras
y, más tarde, buscamos una explicación teórica
al comportamiento de nuestro salvaje evolucionado.

La cobertura del homo sapiens
para creer que no merece la jaula
y es el rey de la creación o el boss de su desgüace.
Sin embargo, con la edad,
el camino da más placer incluso que la llegada,
el senderito conduce a lugares que ignora el arcén.

Nos pone más a tono
la descripción en verso de los tres deseos
que la vulgar aparición del hada.

Yo, a estas alturas del declive, sin embargo,
gozaría, describiendo, caricia a caricia,
duda a duda, lengua arriba, lengua abajo,
explicarme durante la extensa jornada
en que se abren flores y cavernas,
todo aquello que deconstruiría con tu cuerpo
si tuviera el talento de llevar la teoría
del arte al escenario de la charca.

O sea, ser el animal que se mueve
por aquello que despreciamos
y nos hizo especie superviviente.
Mirarte a los ojos, y escuchar.


Mariano Crespo 


            

lunes, 19 de febrero de 2018

Mundo virtual


                                                                 
                    A Emma Cabal


En un diario de hoy,
una actriz denuncia
que en los casting se selecciona
por el número de followers.
Antes de continuar
convendría decir que un diario
es un objeto de papel
que contiene noticias y opiniones.
No digo mentiras y verdades,
para ello están los púlpitos, 
la red y los bares.
Puede que me haya hecho viejo,
pero a mí me gustaba cuando las mujeres
perfumaban mi casa con su mirada
y sus desplazamientos elegantes.
Tener seguidoras en la red
es un conjunto de soledades
También me parece un paso atrás,
cuando hombres y mujeres a la cara
nos habíamos llegado
a decir verdades,
para cerrar el camino
de una desigualdad insoportable.
Ahora nos volvemos a mentir,
por medios tecnológicos
y hasta acosarnos
o lo que es peor,
-por mentira que parezca-
creemos con fé beata
que estamos acompañados
y somos la una
en el reloj de los solitarios.
Los hombres se inventan hombres
por remordimiento de género,
y las mujeres se inventan mujeres
porque esta modernidad es un atraso
y las siguen cotizando por antiguos valores.
No sé, no me hagan caso,
yo no soy más que un tipo
que, en papel, todavía lee diarios
lee libros, lee tus manos,
y al que gustaba de la conversación
con mujeres con olor
a inteligencia y ternura de invernadero
y tocarlas el rostro más que tocar un teclado.
Ahora me pongo a escribir en soledad
para cinco mil amigos
y puede que así venda más de un libro.
Pero a mi me parece,
-ya digo que estoy amortizado-
que los que tocan poemas
saben que en un ordenador no es lo mismo.
como lo que recuerdas
y tu verdadero pasado.
Los he conocido horrendos
pero en wikipedia son un espanto.
Haces un corta y pega de un pintamonas
y surge la biografía de Van Gogh, de Picasso.

Mariano Crespo


            
        

domingo, 18 de febrero de 2018

SOBRE ÁRBOLES DESNUDOS

                                                                    Las damiselas de Tongres (Paul Delvaux, 1962)

No es más fácil 
retratar árboles que mujeres.

Aunque prescindas de la inquietud
de sugerir que se despojen despacito de la corteza,
sin irte por las ramas.

Mariano Crespo

sábado, 17 de febrero de 2018

Crónica marciana


Qué perseguimos cuando no huimos.

Qué hacemos en los aeropuertos
cuando ya no hay vuelos.

Qué miramos en las mujeres
en el instante en que nos ignoran.

¿Sabe el buitre que es buitre
cuando repta por el suelo?

Dónde hay remiendos para los corazones con desperfectos.

Cuántas veces se detiene la lluvia en el desierto.

Voy a componerte una canción
aunque en cuarto menguante
suspenden los conciertos.
¿Por qué?


Por las jaquecas y la mampostería,
el estiércol y las perlas auténticas.

Porque sería excesivamente cruel
confundir las gardenias
con las zapatillas de andar por casa,
el otoño con la alopecia,
las almohadas con la novia,
el rigor mortis con las estatuas,
el sexo con la gimnasia,
y el románico con los papas.

Pero yo abogo
por perder el contexto
y las referencias
Descabalar las fichas del dominó
y volver a repartir la baraja,
que no es una desgracia
sino una oportunidad de resucitar,
una vuelta de regalo en la noria,
una bala en la recámara,
una reválida sin examen,
un principio sin guadaña.

Pienso firmemente que
merece la pena refugiarse en una biblioteca
durante los bombardeos
y tener palomas mensajeras
aunque no escribas versos.

Pienso y sostengo que
no se puede dejar en prenda la palabra,
no es de fortuna dar la talla al sepulturero
y no es un mérito figurar el primero
en la lista de condenados al desprecio.

Siempre que me siento en un banco de Marte
me surgen dudas estúpidas
como si habrá vida inteligente en el planeta tierra

y, en caso afirmativo, como entraré en contacto con ella.

Mariano Crespo


               

viernes, 16 de febrero de 2018

Chanson d’amour


Si escuchas canciones en francés 
aunque ignores que que son de amor 
aunque no sepas lo que significa estrategia, 
no ignoras lo que indagan mis ojos 
cuando los miras y respondes tal vez 
pero no ahora, 
cierras el escote y cruzas las piernas.
Das una calada al pitillo
coges el bolso 
pides la cuenta 
y sales con la certeza 
de que no vas a llegar sola a la puerta.
Los furtivos y las mujeres 
que retan con la mirada
saben que les persiguen 
sin necesidad de darse la vuelta.
Las palabras son un estorbo 
cuando la música invita a romper la tregua.
Al contrario que la luna 
no me cambiaste por cualquiera.
Me sedujiste con una canción,
de la que he olvidado la letra
con todo el cuerpo menos la lengua.


Mariano Crespo



            
 

martes, 13 de febrero de 2018

Conjuro


Bruja,
un día de estos,
una noche cualquiera,
sin previo aviso, 
con camisa nueva,
te diré una de esas mentiras
como una catedral 
que cambian el curso de los planetas,
Uno de esos embustes
con mi denominación de origen

que  mantengan a mi vera,
hasta el fin de los tiempos,
tu vientre y tu cabeza,
tu precio 
y mi moneda.


Mariano Crespo 


          


lunes, 12 de febrero de 2018

Veneno y miel



Madrid, a más de 800 días de mi refundación,
Febrero de 2015

Mi amada amiga.

Mi fascinación por ti es extraña.
Intento desordenar el mundo, o sea me explico.

Hay preguntas que nos seducen
porque, coquetas, nos extrañan cada día de sus respuestas.

Lo inalcanzable es la obsesión
de quienes pasan por el deseo de puntillas,

En este estado demente de las cosas.

Que estoy feliz, pleno, desencantado de no conocerte antes,
quería decirte.

Sobre la respuesta, amor, ya imaginas la pregunta.


Mariano Crespo 



            

domingo, 11 de febrero de 2018

Recursos



No consentiré 
que utilicen en vano tu nombre para vender una idea caduca,
o coloquen tu aliento entre la nube venenosa 
que nos impide ver el cielo.

Estoy en condiciones de ofrecer bien poco,
pero no mentiré poniéndote por testigo 
ni pisaré la nieve sobre la que moldeas tu invierno. 
ni volveré a recrearme en la luna cuando se desnuda
ni negaré tres veces a la sombra de tu pelo.

Estoy en condiciones de ofrecer bien poco
más no permitiré, amor, 
que se atrevan a colocar tu retrato en las puertas de los taxis,
o que talen los castaños en cuya corteza grabé nuestro pacto.

Estoy en condiciones de ofrecer bien poco
pero con mucho menos concluí con brillo un mediocre relato.


Mariano Crespo 


             
                                    


sábado, 10 de febrero de 2018

Acaso


Cuando joven no recuerdo 
que una mujer me dijera 
qué joven te encuentro. 

Tampoco guardo memoria

de que me susurraran tantas procacidades
cómplices 
y me besaran sin taparse el escote. 

No es que me sienta viejo.

Es una sospecha que me tiene insomne.

Acaso, sin percatarme, 
me habré transformado en espejo.


Mariano Crespo  


                                   



viernes, 9 de febrero de 2018

Besos




Hay besos que saben a vísperas de todo.
Besos que son un ultimátum
a la paz de los cementerios,
a la calma chicha del olvido.

Besos como una tormenta en un vaso de vino.

Hay besos,
cómo deciros,
que te estallan en la línea de flotación
del herrumbroso barco de la madurez
y retornas al niño
que timoneaba una cascara de nuez
cuando acababa el bocadillo.

Hay besos
que suenan pum, pum y pum
con los colores de los fuegos de artificio.

Hay besos que fundan una patria
a los extrañados de sí mismos.

Mariano Crespo


          

jueves, 8 de febrero de 2018

Trance


Hay instantes de duración variable 
en que mantengo con una mujer
relaciones intemporales, 
quizá porque el amor siempre viaja 
y solo para ser verso se detiene
y en el alfabeto descansa. 

Son los momentos 
en que juego con la niña, 
advierto los miedos de la madre,
me sorprendo con las rabietas en flor,
de la muchacha que extravió 
el candor y no doma la hembra.

Las ocasiones 
en que se sienta a dibujar los árboles
y los frutales imitan el florecer de ella.

Las circunstancias 
en que es sabia y maestra 
torbellino, siesta, tormenta, 
marea, volcán barro y cuerda. 


Hay instantes de duración variable 
en donde una caricia 
se prolonga décadas.
Y creo que a esta mujer recién llegada
la empiezo a conocer 
tanto que me sorprende 
como si yo mismo me conociera.

Mariano Crespo

             
             

miércoles, 7 de febrero de 2018

Recámara


Hay cosas que no tienen posible segunda mano
y -mezquina suplantación-
tampoco segundos labios.

Dónde guardar un sentimiento ya donado.

Un banco de sentimientos
es una contradicción en los términos.

En qué rincón mezquino guardamos lo ajeno.

Qué se hace con los besos devueltos
por la oficina discreta del correo.

Dónde van a jubilarse los viejos afectos.

Ese lugar, tras la frontera, 
de gente sin nombre y poemas anónimos
al que llegaron las vías del ferrocarril
pero el tren descarriló 
tres pueblos antes del tedio.

Mariano Crespo 



             

martes, 6 de febrero de 2018

Emergencia




Cuando una mujer te susurra:

no te me pongas tierno.



Si no tienes ternura a mano,

 
ya es tarde para una huida a tiempo.


Mariano Crespo 




            

lunes, 5 de febrero de 2018

ATESTADO



"Ausente! Y en tus propios sufrimientos 
ha de cruzar entre un llorar de bronces
una jauría de remordimientos!"
                             CESAR VALLEJO
                                                                       
                                "Perdonen la tristeza" 
                                                                              CESAR VALLEJO

Quién nos robó el brillo de los ojos
cuando pasamos de niño a muchacho.
En que instante se quebró el candor
de la niña al percatarse que no era en los ojos,
que esa mirada turbia estaba sobre sus pechos,
en el algodón que cubre lo que será un palacio.
Qué es la melancolía.
Una vacuna contra el futuro,
la resaca de lo que no bebimos,
el placer de nuestros pecados,
las mujeres que quisimos amantes
y fueron el hombro en donde lloramos,
o las huellas que nos inculpan
en nuestro propio asesinato.
Qué es la melancolía.
La falta de memoria de los espejos,
los olvidos que no hemos vendido
o se nos olvidó comprarlos.
Qué es la melancolía
sino las lágrimas de cuando ya no podemos,
el llanto plácido de cuando ya no lloramos.
Que la tristeza me perdone
el mal uso de su vocabulario.

Mariano Crespo 



                

domingo, 4 de febrero de 2018

Encuentro

                                Hedy Lamarr fotografiada por Laszlo Willinger

Cuando te vi por primera vez 
supe que no eras el tipo de mujer 
para escribir su nombre 
en las puertas de los lavabos 
sino la unión de sirena y mariposa
que inspira el bautismo de una estrella 
brinda cuerpo a una utopía 
funda la patria de un abrazo 
o perfuma una bandera roja
para darles aroma a mujer y nardo.


Cuando te vi por primera vez 
dio comienzo un calendario.
Mariano Crespo 


            

viernes, 2 de febrero de 2018

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“Buscas compañía
cansado de hacer el amor 
a solas”
(De “Cansancio” en el poemario “Memoria Vertical” 
JERONIMO SALINERO



Reducido,
restado de mi biografía hasta los postres,
dividido
y amputado de la patria de mis versos,
tan solo pie de página sin libro,
comentario al margen de mi propia vida,
antes de volverme hipocondriaco,
crítico de la juventud y la belleza,
o cadáver lector de panfletos de autoayuda,
me ofrezco para entregar mi nada
hasta la extinción del aire y de las brasas
a una mujer con chaleco salvavidas de amapolas,
a una socorrista de pasiones entre el fango,
a una restauradora de murales pornográficos
a una lectora del alfabeto entre las ruinas,
a un ángel sin murallas en el pubis,
a una pregunta con lencería entre las dudas.
Se admiten como referencias
sabores de Vallejo, Cortázar o Neruda,
y olor en el aliento a ciudad prohibida.

Mariano Crespo

            

jueves, 1 de febrero de 2018

The End



No estábamos preparados, amor,
para conversar

en un ascensor
que se precipitaba al vacío.

Parece, amor mío, que no va a llover, creo que dije.


Mariano Crespo