Creo recordar que he visto cimbrearse a los chopos
ebrios por el soporífero licor del viento del sur.
Estaba a ocho metros de Adolfo Suárez en el preciso
momento en que con dignidad arrojaba la toalla
y un redactor jefe me había enviado porque en el CDS
no había canapés de calidad y nunca pasaba nada.
El día que mataron a Kennedy la acera hervía
por una tarde impía que hizo que las porteras,
con mi madre a la vanguardia,
fueran plañideras con una convicción rara,
entre el espanto y la alharaca.
Pasarían muchos años hasta la mañana
en que aprendiera en clase de Lengua
que magnicidio era que metieran al mundo
un tiro en cabeza ajena.
Jamás imaginé que vería reventar la cabeza
al mundo para salvaguardar algunas carteras.
Y si su nombre no es magnicidio cómo se llama.
© Mariano Crespo Martínez
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