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viernes, 19 de enero de 2018

Fiebre


Todas las mujeres que amé
compartían tu nombre
aunque de otra manera
me dijeron llamarse.
Ahora tengo la certeza,
pero no tengo pruebas
porque el tiempo miente más que mata.
Todas las ciudades
que divisé desde la proa de mis pasos
eran mi lugar de origen,
mi patria sin papeles,
aunque fuera forastero del mundo
como todo hombre
tras abandonar el vientre del su madre
y soltarse de la mano de los ángeles.

Todas la palabras que usé
fueron de segunda mano

hasta ahora que me callo
en lenguas propias que no hablo.

Amor, cógeme la mano
que está fiebre de ti me está matando.

  Mariano Crespo  



             

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