La familia es un armario lleno de cadáveres
que hieden por navidad
y por todos los santos huelen a flores.
La familia es un abrigo que pica
y que protege
hasta que sabes que te identifica
y que te anula.
La familia es ese gusto por mandar u obedecer
al que llamamos orden.
También por asesinar al padre y a la madre,
o llevarlos a los altares,
que es igual pero no es lo mismo
porque es un trabajo más limpio.
La familia es una vocación suicida de hacer de dioses.
Por eso don Vito nos parece tan cercano.
Por eso hay mañanas que nos levantamos Corleone.
La familia es una secta.
Un lugar de cuyas cercas es sano escaparse
si no se comete la torpeza
de perpetrar otra cerca, una secta nueva,
como comúnmente se hace.
La familia es el arroz en dia de bodas
y la tierra y el reparto en día de luto.
La familia es el esperma, el ovario y el revolver.
La familia es la soga en la casa del ahorcado.
El silencio cómplice.
La llamada de la sangre.
Además de eso,
en ocasiones,
nos parecemos físicamente,
lo que nos jode.
© Mariano Crespo Martínez
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